Lettre Mme Cora

Tout spécialement écrit pour mademoiselle Mel Carps, une fidèle lectrice qui veut connaître l’histoire de son déjeuner favori, le fameux Bobby Button Morning Club. Alors, ma chère Mel, je vais te raconter cette histoire et aussi t’expliquer comment le faire à la maison si tu en as tellement envie. Ce Bobby, grand jeune homme, magnifiquement beau et athlétique, fut le premier client dont la personnalité revêche s’imprima dans ma mémoire. Car Bobby avait la fâcheuse manie de ne jamais oublier la petite cuillère d’argent avec laquelle il était sorti du précieux ventre de dame Leon Lahoud, riche commerçante du parc industriel de l’arrondissement. Cet enfant gâté aurait rechigné sur le lait maternel si la décence lui en eût donné la permission. C’est le dessinateur de boutons de l’entreprise familiale qui avait fait connaître notre resto à Bobby. Et celui-ci raffola immédiatement de notre nourriture. Mais c’était toujours lui qui trouvait le petit caillou dans la soupe aux pois du vendredi, une minuscule larme de sang sur la crinoline de son œuf ou, pire encore, un véritable poil d’homo sapiens, qui le faisait bondir de sa chaise indigné et nous exhorter sur le champs de changer son assiette. À chacune de ses visites, Bobby exigeait un déjeuner spécial. Du bacon à la place du jambon, du vrai beurre au lieu de la margarine, du fromage Brie au lieu de notre délicieux cheddar... et patati et patata; l’homme avait toujours un changement à nous faire faire avant de lui apporter son assiette. Et Marie, notre serveuse aguerrie, ruait dans les brancards chaque fois parce que c’était interdit de déplaire à un client ou d’être impolie. Et voici qu’un chaud samedi matin de fin juillet, alors que le petit resto était déjà presque plein, Bobby arriva en jogging bleu pâle et camisole assortie, ce qui permettait d’admirer ses biceps amplement provocateurs. C’est ma fille, en devoir au resto le weekend, qui approcha l’Adonis en quête d’admiration. – Touche, dit-il, c’est aussi dur que du fer. Et ce fut le magnifique sourire de ma fille qui illumina la bouille de notre Bobby, qui insistait pour goûter à quelque chose de nouveau. – Explique-moi ce que tu as le goût de manger et ma mère va te le faire, lui répondit ma fille avec sollicitude. Ce premier restaurant était tellement petit que je pouvais, du fond de ma cuisine, en cassant des œufs sur la plaque ou en tournant des crêpes, voir tout ce qui se passait à chaque table. Pour moi, Bobby avait juste besoin qu’on saupoudre sa table d’un peu plus d’affection que les autres. Et ma fille était la championne qui comprenait cela. – Explique-moi, Bobby. Tu voudrais tes habituelles crêpes, mais tu voudrais aussi ta bonne omelette aux épinards pour tes beaux biceps? – Maman, me lance-t-elle, Bobby voudrait une belle omelette aux épinards servie entre deux grandes crêpes à la farine blanche. J’allais moi-même remercier le blanc-bec lorsqu’il se leva et tendit le cou vers ma cuisine. – Bobby, lui dis-je. C’est une idée géniale que tu viens d’avoir. Servir une belle grosse omelette entre deux grandes crêpes. Je n’y aurais jamais pensé par moi-même. Et le jeune homme de gonfler le torse et d’amollir son faciès en un magnifique sourire en allant tranquillement se rassoir à sa place. C’est quand même assez extraordinaire comment un peu d’affection peut transformer le pire des bougons; comment quelques gouttes d’attention sincère peuvent attendrir le pire des chialeurs. Après avoir étendu du fromage sur l’omelette, je l’ai bien cachée entre les deux grandes crêpes cuites juste à point et j’ai ensuite coupé le tout en quatre gros triangles pour pouvoir les installer sur la grande assiette oblongue dans laquelle nous servions habituellement les grandes crêpes. Et cela a tout de suite eu l’air d’un gros club sandwich aplati. Il m’a suffi d’ajouter une montagne de fruits frais gentiment coupés pour remplacer les frites et notre client récalcitrant jubila de bonheur en voyant l’assiette atterrir sur sa table, entre couteau et fourchette. Ma fille suggéra d’appeler le nouveau plat le Bobby Button Morning Club et nous fûmes tous d’accord avec elle. Notre Bobby était tellement fier de nous avoir inspiré cette magnifique idée qu’il amena par la suite des dizaines de nouveaux clients chaque semaine pour leur présenter sa création. Tout le monde de l’arrondissement industriel parlait du nouveau plat du manufacturier libanais, et tout un chacun voulait l’essayer. Et pendant vingt-cinq ans d’affilée, nous avons servi des millions de Bobby Botton jusqu’à ce que mon équipe d’experts-cuisiniers insiste pour que nous puissions expérimenter d’autres plats de crêpes bien garnies. Ainsi nous avons mis au menu les Déjeuners sur crêpes, les Panini-crêpes, les Crêpes Omelettes, les Sarrasin- Surprise, les crêpes Burrito et les délicieux Hot Dogs matin. Et, pour ne pas trop décevoir nos clients nostalgiques, nous avons décidé de ramener, à l'occasion, nos vedettes «old-timer» en promotion et pour un temps limité. C’est pour cela, chère mademoiselle Mel, que vous m’avez mentionné dans votre commentaire que le Bobby Button était ressorti des entrailles du temps. Vous avez raison, il est revenu pour un temps limité en 2019. Et tout probablement, ressortira-t-il encore dans le futur pour le plus grand bonheur des fidèles amateurs de ce plat mythique, tel que monsieur Guy Lamoureux. Entre temps, profitons de cette bonne histoire, moi la première, pour aimer davantage nos proches. Pour leur témoigner, chaque fois que c’est possible, un gentil surplus d’affection et de véritable bienveillance. Quant à moi, d’aussi loin ou d’aussi près que je puisse être de vous, je vous asperge de délicieuse tendresse.         ❤️      Cora

L’histoire du « Déjeuner Magie » remonte au début de décembre 1990. Situé dans la banlieue nord de la grande ville de Montréal, nous avions acheté ce troisième restaurant de 140 places presque pour une bouchée de pain. Des 29 places du premier resto, aux 49 places du deuxième, je me demande encore où avais-je trouvé l'audace de tripler le nombre de places assises tout d'un coup? - « Vimont est une grande municipalité, disaient les enfants pour m’encourager. C’est bourré de monde, maman. Attends qu’on ouvre et tu vas voir. Pis au moins, on va avoir de la place pour dresser un bel arbre de Noël tout bien décoré. » Et les enfants d’avoir encore raison. À peine ouvert au public, nous sommes estomaqués de voir les clients se ruer dans le parking comme les poissons dans le filet de la pêche miraculeuse. Avec le recul, je pourrais certainement qualifier cette troisième ouverture de phénoménale. Et bien des fois je me dis que notre courage, notre détermination et notre profonde foi en l’Univers pourraient être à l’origine d’autant de magie. Et comme promis, trois gros sapins de Noël furent installés aux trois extrémités de l’établissement. Dans chaque arbre pendaient, à l'aide de bouts de laine rouge, une centaine de biscuits joliment décorés que nous avions faits, tous ensemble, dans la presque trop grande cuisine du mastodonte de vieux restaurant grec réaménagé en business matinale. Et Martha, notre gérante associée, s'était empressée d’installer dans l'entrée une jolie affiche sur laquelle elle avait elle-même écrit en gros crayon Sharpie rouge:                  DÉFENSE DE MANGER                         LES BISCUITS                  AVANT LE 31 DÉCEMBRE Martha était imbattable pour faire appliquer les règles et, en même temps, surveiller chacune des 140 places assises du resto. Et pourtant, le lendemain de l’apparition des trois arbres de Noël dans la salle à manger, un autre dignitaire en cravate rouge s’installa, quasi incognito, à la terrasse chauffée de l’établissement. Martha ne le vit point entrer. Elle qui insistait pour accueillir personnellement chaque nouveau client, elle faillit s’évanouir lorsqu’une serveuse lui indiqua du doigt l’homme magnifique qui l’attendait en terrasse. -David ? Cria-t-elle, c’est véritablement toi ? -Cora, s’il te plaît, viens rencontrer mon ex-mari, lança-t-elle comme si sa phrase était une  fusée capable de traverser le restaurant et de me rejoindre en cuisine. Et le mari de se lever poliment et d’embrasser avec admiration notre Martha comme si elle était encore la Marilyn Monroe qu’il avait épousée un quart de siècle plus tôt. Et notre majordome en talons hauts d'oublier totalement la discipline, les serveuses et les clients qui entraient en s’informant de la soupe du jour. Et moi de traverser le grand établissement avec un filet sur la tête et mon tablier moucheté de traces de nourriture que j’essayais de rouler vers ma taille. -Cora, voici David Weinberg, mon ex-mari ! Il a appris pour le restaurant et il est venu me féliciter! -S’il-te-plaît, Cora, fais-lui la coupe magique que ton jeune fils a inventée l’autre jour. Et Martha de s'installer devant son ancienne flamme comme entrain de retomber en amour avec l'amour. Et l'ancien mari d'accepter de canceller son lunch d’affaires dans les parages pour dîner avec notre gérante en pâmoison. Et moi d'être incapable de lui dire que j'avais besoin de dégraisser le ragoût  de boulettes du midi qu’on devait  servir dans 15 minutes. Et pourtant, après quelques mots en cuisine et parce que j'apprécie beaucoup notre Martha, je m'installe au comptoir à fruits pour la satisfaire. Je remplis une belle coupe transparente d’un mélange de fraises, bleuets, banane, framboises et raisins et je nappe le tout avec notre délicieuse crème anglaise. Puis cahin-caha, j'essaie d’imiter l’agilité des doigts de mon jeune fils en façonnant un dôme de fruits habilement fignolé par-dessus la coupe déjà bien remplie. Avec de fines tranches de pommes, des pointes de melons, des quartiers d’agrumes, des demi-kiwis, quelques minces tranches de carambole et une belle fraise rougeaude, la coupe finit par ressembler à un joli bouquet printanier. Le chef-d’œuvre est servi sur une assiette transparente et accompagné d’un bagel passé deux fois dans le grille-pain (comme l’exige notre Martha) et d’une généreuse portion de fromage à la crème. Lorsque la serveuse traverse le resto avec ce déjeuner extravagant, plusieurs clients étirent la tête pour bien le voir. Et dame Martha de se lever pour applaudir lorsqu’on dépose sur sa table la coupe si bellement garnie. Et monsieur Weinberg de me féliciter chaleureusement en insistant pour qualifier mes mains de magiques. Et moi, m'inquiétant du service du midi sans notre gérante aux aguets, je salue les tourtereaux et file en cuisine. Quelques jours plus tard, Martha me raconta toute l’histoire de son homme d’affaires de mari qui préféra épouser sa secrétaire avec trois jeunes enfants. Elle était fondamentalement d’accord avec le choix de son époux  puisqu’elle-même, pendant les quinze années de leur mariage, s’avéra  incapable d’enfanter. Martha n’était pas du genre à verser des larmes, mais une toute petite goutte d'eau perla de son œil gauche lorsqu’elle me proposa  de nommer la nouvelle coupe de fruits :                           DÉJEUNER MAGIE Et j'ai immédiatement répondu Oui à Martha. Parce que j’avais besoin de lui faire plaisir après avoir entendu sa triste et belle histoire. Et, croyez-le ou non, ce  « Déjeuner  Magie » fait encore tourner des têtes après plus de 30 ans.           ❤️         Cora Psst: Le travail, les amours, les enfants, les petits bonheurs et les contrariétés sont comme une grosse soupe aux légumes qui mijote sur le feu; ça nous alimente  toute une vie durant.

J’aime beaucoup l’écriture où il faille raconter quelque chose. Fouiller dans ma caboche, déterrer un souvenir quelconque, l’habiller d’étoffe originale et vous le présenter enorgueilli de parures éclatantes. Mais j’aime aussi la cuisine lorsqu’elle a besoin que j’invente un nouveau festin. J’aime réfléchir aux meilleures denrées, à l’originalité d’un plat et à l’importance capitale du goût, de la première bouchée jusqu’à la dernière. J’aime par-dessus tout le sourire béat du client satisfait. Ne suis-je point bénie d'avoir ces deux grandes passions que sont l’écriture et la cuisine? Toutes deux étant transformatrices. Toutes deux donnant lieu à une métamorphose. Toutes deux ayant besoin du cœur et des mains de l’artisan capable d’amadouer la matière première pour en faire une belle histoire ou un rare délice. Voilà probablement pourquoi j’ai tellement adoré mon métier! Parce que j’ai toujours eu cette passion d’améliorer les choses, de faire mieux, d’aller plus loin. Avec le recul, je réalise à quel point j’ai pu exaspérer mes collaborateurs avec mon insatiable appétit d’en faire plus, tantôt un nouveau panini pour le lunch, ou encore un sandwich inusité ou une nouvelle crêpe qui goûterait le ciel. J’aime absolument tout ce qui concerne la cuisine. Courir les foires alimentaires, regarder les émissions de cuisiniers à la télé, éplucher des montagnes de livres de recettes et pratiquer; pratiquer continuellement jusqu’à ce que l’assiette soit impeccable. Ces moments de labeur intensif me font penser à ma mère. L’immense intérêt que j’avais à la voir vider un poulet, lui trancher le cou délicatement, nettoyer ses entrailles, badigeonner ses chairs et le coucher tendrement sur un lit de tranches d’oignons et de branches de céleri, « pour que ça goûte meilleur! », disait-elle chaque fois. Et plus tard, mal mariée, j’ai quand même eu le bonheur d’apprendre la cuisine grecque aux mille saveurs avec d’authentiques vieilles grand-mères du nord de la Grèce. J’adorais farcir les tomates fraîches du jardin, les gros poivrons et les grandes feuilles de chou.  J’avais juste à répéter la recette traditionnelle de ma belle-mère et le miracle se reproduisait chaque fois. Puis j’appris à rouler les délicates feuilles de vigne, à rôtir l’agneau, à brasser le tzatziki, à cuire les aubergines « Imam Baildi » et à faire le pain pita. Ensuite, le plus sublime, on m’enseigna comment réussir les meilleurs baklavas de tout le Péloponnèse (nord de la Grèce). Et, pour les fêtes, les biscuits traditionnels de Pâques, les « Loukoumades » arrosés de miel, le « Halva » et le très délicieux « Galaktoboureko ». Vous pouvez imaginer à quel point, plus tard, ce fut un grand bonheur pour moi de réaliser que mon plaisir de cuisiner était devenu mon véritable métier. Quelle chance aussi d’avoir eu l’intuition de me spécialiser en ravissements matinaux et d’apposer mon propre nom sur une devanture commerciale! Bref, revenons à cette crêpe tellement bonne qu’elle goûte le ciel, paraît-il? Examinons ce cadeau de Zeus. Cuisez d’abord des deux côtés une grande crêpe d’environ 10 pouces de diamètre. Puis mélangez de belles framboises fraîches ou décongelées avec de la crème pâtissière, une grosse cuillérée de fromage à la crème et un soupçon de miel. Déposez le mélange obtenu au centre de la crêpe et pliez en quatre les bords de la crêpe comme si vous emballiez un précieux cadeau. Nappez le fond d’une belle assiette de crème anglaise et déposez le cadeau en mettant les bords pliés en dessous. Puis, décorez le tout d’une généreuse portion de coulis de framboises. Je vous jure que Zeus lui-même s’endormirait de bonheur en ayant goûté ce morceau de ciel. Et nous avons nommé cette crêpe « Lucie La Framboise » parce que notre grande Lucie aime follement les framboises et qu’elle partage notre passion des déjeuners depuis bientôt 20 ans. Longtemps contrôleuse de l’entreprise, elle est aujourd’hui vice-présidente à la direction. Chère Lucie, nous ne te remercierons jamais assez de nous avoir inspiré cette crêpe qui goûte le ciel!        ❤️      Cora Psst : Dans la mythologie grecque, Zeus est le maître suprême de l’Olympe et le dieu le plus respecté de tous. Son histoire familiale est épouvantablement intéressante pour ceux qui voudraient s’intéresser aux mythes fondateurs de la glorieuse civilisation grecque de jadis.

L’aube a-t-elle jamais oublié de nous ramener la lumière chaque matin? Et la nuit d'assourdir le vacarme des villes et celui des casseroles dans nos maisons? Envers et contre tout, l’hiver s’est enfui, la neige a fondu et le printemps s’empresse de céder sa place à l’été magnifique, enjolivé de fleurs multicolores, d’arômes de fines herbes et de grillades délicieuses. Nos vies ont été bouleversées et pourtant, comme la sève dans les branches, le sang coule dans les veines de la vie. Et c’est notre valeur sûre, malgré le nombre affolant de vies ayant quitté l’ici-bas avant l’heure. En vain, en ce temps de quarantaine, j’ai fouillé toutes les pages des médias pour essayer de comprendre les agissements du malin virus. Et tout ce qui m’en reste c’est le nombre de morts partout sur le globe. Et je me dis que, nous sommes peut-être comme les feuilles des arbres, des générations d’hommes qui arrivent, fleurissent, contribuent et tombent alors que le tronc de l’arbre demeure toujours vivant (allusion à Homère dans l’Iliade, IXe siècle av. J.-C.). Tout comme les bourgeons qui deviennent des fruits transportant dans leurs chairs la précieuse semence des prochaines générations. Alors, toute seule dans ma caboche, je me demande qui pourrait bien avoir raison. Selon le poète de l’antiquité, la vie est un arbre qui ne cesse de renaître. Et, dans l’immensité du temps, l’existence de chacun d’entre nous pourrait faire partie d’une récolte saisonnière.                      Nous naissons tout petit bourgeon, sorti d’un ventre maternel, nous apprenons à marcher, à parler, à étudier, à travailler, à aimer et à nous reproduire. Ce faisant, nous arrivons à maturité. Et très tranquillement, l’assagissement des corps ralentit nos ardeurs, la lumière faiblit et le blanc hâtif de l’âge couronne nos têtes. Comme les feuilles d’automne lorsqu’arrive la dernière valse, nous tremblotons en dansant. Encore ivres de vie, nous nous accrochons aux branches glacées, aux souvenirs mémorables et aux êtres que nous avons aimés. Et lorsque s’arrête le bruit du monde, nos cœurs chavirent dans l’inconnu. Inanimées, nos chairs affadies s’entremêlent aux robes du vent, virevoltent et finalement plongent dans le ventre nourricier de la terre. Et ainsi, le cycle de la vie recommence. Sans le savoir, nous alimentons les racines des arbres pendant que là-haut, leurs branches squelettiques affrontent les assauts du vent, du froid, de la pluie et de la neige. Ce sont pourtant les racines qui gardent contact avec la charpente. Elles s’assurent que le sang de la vie coule dans les veines de l’arbre, du tronc sous la terre jusqu’aux plus fines rainures des branches les plus hautes. Et c’est peut-être ainsi que la vie se perpétue année après année, génération après génération. Siècle après siècle, les bras chargés de l’Univers déposent des cargaisons de bourgeons un peu partout sur la planète. Comme si le Créateur avait lancé une poignée de graines sur la terre au lieu de dire : « Que l’homme soit! » Bref, même si j’aime le perpétuel recommencement, je laisse chacun d’entre vous à sa propre théorie. Et à cet effet, je vous raconte ce qu’un ami, aussi vieux que moi, me suggérait l’autre jour. « Après tous ces mois de réflexion sur ta vie, ma chère Cora, tu devrais écrire ton épitaphe en conclusion. Ça constitue une belle recette de vie pour la suite des choses. Une recette pas du tout usuelle ni futile, et peut-être drôlement aidante pour arriver à vivre davantage en accord avec tes présentes convictions et non continuellement influencée par tes expériences passées, souvent négatives ou malheureuses. Prends le temps de te rappeler les meilleurs moments de ta vie, les moins bons et les pires aussi. Ensuite, reviens à aujourd’hui, à qui tu es vraiment, à ce que tu as vraiment à cœur et à ce que tu aimerais que tes enfants se souviennent de toi. » Je vous transmets donc la recette dans mes propres mots. L’exercice consiste à écrire votre ÉPITAPHE. Pour ce faire, utilisez quelques mots de votre cru, une citation qui vous touche, un proverbe qui vous définit; tout ce qui, en quelques mots, vous représente le mieux. Cet exercice vous permettra un moment d’introspection et aussi une réflexion sur la nouvelle ligne directrice du reste de votre vie. Votre épitaphe dira brièvement qui vous êtes aujourd’hui et surtout quelle trace de vous-même vous souhaitez laisser dans le souvenir des autres. L’ultime bienfait est aussi de vivre votre épitaphe de votre vivant. Et pour ce faire, demandez-vous comment vous pourriez incarner davantage la nouvelle courte phrase vous définissant. Pour vous aider, voici l’épitaphe que j’ai moi-même écrite quelques jours après le précieux conseil de cet ami. -----------------------------           CORA MUSSELY « Heureuse, je quitte l’ici-bas       usée jusqu’à la corde. »                1947-2047 ----------------------------- Ma ligne directrice devenant pour moi : 1) cultiver le bonheur 2) épuiser tous mes talents 3) et vivre le plus longtemps possible         ❤️       Cora Pst : Allez-y, essayez-vous. Pendant le confinement, vous avez eu beaucoup de temps pour réfléchir. Et ça fait tellement de bien de faire le ménage dans sa tête.

Une fidèle lectrice veut connaître l’histoire du RÉVEIL SAMIRA. Alors la voici. Un matin de frimas, un homme magnifique entre chez nous avec un foulard de soie rouge autour du cou, une pelisse en tweed anglais et un sac en bandoulière en vrai cuir vert foncé. L’inconnu, âgé d’une cinquantaine d’années, arborant une abondante chevelure sel et poivre, une peau grillée juste à point, des sourcils encore très noirs et des yeux noisette à faire fondre la glace, hésite quelque peu avant de trouver un crochet où il pourrait suspendre son manteau. Il semblait surpris par l’aspect précaire de notre petit paradis. Quelqu’un lui avait sans doute parlé de nos déjeuners extraordinaires et il avait osé venir constater la chose par lui-même. Du fond de ma cuisine, j’ai aussi pensé que cet étranger de bonne famille était certainement habitué à de plus luxueux établissements. Notre Marie, la blonde de mon plus vieux, se foutait bien de l’habillement d’un client, de sa sacoche pleine d’argent ou des grosses bottes de construction qui salissaient son plancher chaque fois. Malgré ses manières et son langage très familier, Marie aimait tout le monde et servait chaque client comme s’il était la personne la plus importante sur la planète. - D’où arrivez-vous? lui demande-t-elle tout de go. - Allez-vous vous asseoir? dit-elle en le dévisageant. - Allez-vous manger des œufs? Il nous reste deux places au comptoir monsieur qui? - Je voudrais des fruits... si possible bien frais, murmura l’inconnu. - FRAIS, rétorqua Marie. Diable monsieur, nous n’avons que des fruits frais et d’où sortez-vous pour ne pas le savoir? - Tout le monde parle de vous dans la ville, lui répond l’homme mâchouillant le français. - Tout le monde parle de la belle-mère, pas de moi, riposte Marie en souriant. Elle est dans la cuisine, c’est de sa faute si on est tellement occupés. C’est son nom à elle sur la bâtisse, pas le mien.   Et PAFF, l’énigmatique ambassadeur des abricots s’approche de la cuisine et déverse sur moi une marée de compliments. Il savait que nous servions des fruits avec chacune de nos assiettes, tout le monde lui en avait parlé. Tous ses clients vantaient nos mérites, notre originalité et la qualité de notre nourriture, mais lui, il voulait seulement des fruits pour déjeuner. Parce que c’était son déjeuner favori à Beyrouth, du temps où sa mère lui apportait elle-même la belle assiette transparente toute remplie de pêches, d’abricots, de raisins, d’oranges et de figues à la chair mauve. Du temps jadis où sa grande famille vivait comme des princes. Du temps où il cueillait lui-même les abricots de leur grand jardin et les distribuait aux voisins moins fortunés.   Plusieurs assiettes abondantes de fruits frais plus tard, nous avons fini par connaître l’histoire de l’immigrant libanais devenu fleuriste et accusant une belle réussite sur le boulevard Décarie à Montréal. L’étranger magnifique est devenu un client régulier, presque un ami que nous nommions monsieur Samira du nom de son commerce. Et, croyez-le ou non, ce plat que nous lui avons servi contenant une dizaine de variétés de fruits frais joliment coupés, nous le servons depuis cette première journée où Samira est entré chez nous, c’est-à-dire fin octobre 1987. En l’honneur du fleuriste libanais, nous avons baptisé le plat RÉVEIL SAMIRA et pendant toutes ces années passées en cuisine, chaque fois qu’on servait un RÉVEIL SAMIRA, moi je pensais à sa douce maman. Dans ma tête, je l’entendais entrer délicatement dans la chambre de son fils, je la voyais replacer un drap et tendre l’assiette de fruits frais à son enfant à moitié éveillé. Et toutes ces années, j’insistais pour offrir les meilleurs fruits à nos clients, comme si chacun d’eux était mon propre enfant. Les fruits frais, minutieusement lavés et joliment coupés font partie de l’ADN de notre aventure. À mes débuts, j’étais du genre exaltée. Lorsqu’un curieux me demandait ce que j’allais faire avec ce concept de déjeuner je répondais toujours : vous allez voir cher monsieur! Quand on dit hamburger, on pense à McDonald non? Et bien, un jour quand on dira Cora, tout le monde pensera à déjeuner. Et savez-vous quel est le deuxième mot auquel les gens pensent après Cora? Déjeuners? Et bien non, c’est FRUITS FRAIS.   Fruits frais minutieusement lavés et joliment coupés.   Lorsque j’ai quitté notre premier petit resto de Montréal pour en ouvrir un deuxième en banlieue nord de la ville, je n’ai plus jamais revu monsieur Samira. Et cent mille fois j’ai pensé à lui et à la belle assiette de fruits que sa demande m’avait inspirée.   Sans les encouragements de mes inestimables clients québécois, nos assiettes de fruits n’auraient jamais pu éblouir toutes les autres provinces canadiennes. Sans chacun et chacune d’entre vous qui me lisez aujourd’hui, je n’aurais jamais pu traverser ce confinement avec autant d’ivresse créative. Du fond de mon cœur, mille mercis à vous tous.         ❤️       Cora

Moi j’ajoute un peu de céleri! Nous avons ouvert le premier resto Cora en mai 1987 et ce fut un succès immédiat. Je me souviens particulièrement des week-ends. De la congestion infernale des automobiles essayant de se trouver une place dans le trop petit stationnement d’alors. Époustouflées par ce qu’elles avaient entendu dire ou hypnotisées par certaines descriptions de plats, les familles aussitôt sorties de l’auto couraient se faufiler dans le cordon de clients encerclant le vieil édifice où nous habitions le rez-de-chaussée. Du fond de ma cuisine, mes yeux devaient traverser le charivari des 29 places assises pour atteindre la fenêtre en baie du devant d’où me venait la clameur d’une foule avide d’entrer. Pour rire, quelques fois, je chuchotais aux enfants que nous étions peut-être comme des attractions de fête foraine dont on exhibait les quatre bras, les six doigts par main ou la chevelure jusqu’aux pieds. Et le plus jeune se fâchait chaque fois contre ma stupide imagination et bien entendu contre le fait qu’ils n’étaient que des ados obligés par leur mère de travailler tous les week-ends de leur vie. Dieu merci, ce n’était pas nous que la foule venait examiner, mais ce qu’il y avait dans nos assiettes. Ils voulaient tous vérifier si ce qu’ils avaient entendu dire était vraiment aussi extraordinaire que ce qu’on leur avait raconté. Et, Dieu merci, ça l’était. Et chaque client servi allait le dire à son voisin, à son amie à son collègue de bureau, qui lui-même, le redisait à ses proches. Et c’est ainsi, comme une traînée de poudre, que les tablées de nourriture Cora allaient se reproduire et se répandre un peu partout au Canada. Et Dieu merci, la force des phénomènes de foire que nous pensions être demeura avec nous. Puisque depuis plus de 33 ans, des milliers de bras et de mains agiles s’affairent encore à garnir avec amour nos tablées de nourriture ensoleillée. Avec le temps, et toujours confrontés à l’incessant besoin de nouveauté pour éblouir nos clients, nous avons formé un petit groupe de « fous de la bouffe » qui se réunissait ponctuellement pour brasser des idées, tout proposer sans gêne aucune et aussi, ce que j’aimais le plus, pour raviver des souvenirs d’enfance faisant encore se trémousser la langue. Et c’est ainsi qu’un matin, la belle grande Annie, athlétique et vigoureuse, déterra pour nous l’histoire du fameux « grilled-cheese » que sa mère lui servait, toute petite, avec un bol de crème aux tomates Campbell. C’était son repas préféré, nous avoua-t-elle avec un trémolo dans la voix. J’ai voulu en savoir plus, mais Annie se referma. On s’est donc concentré sur la possibilité d’un « grilled-cheese » capable d’arrêter la pluie de tomber. Et pendant quelques semaines, nous avons pratiqué mille et une façons d’anoblir le sandwich grillé en un délicieux repas tout rempli de bonnes choses. Un plat à déguster en toute quiétude, accompagné de fruits frais joliment coupés ou de pommes de terre rôties sur la plaque. Un plat qui, reproduit à la maison, pourrait quadrupler l’émerveillement des vôtres autour de la table. À moi, fillette nourrie cinq jours sur sept de morue bouillie, rôtie dans la poêle, en croquettes, salée ou nappée de sauce blanche, le « grilled-cheese » d’Annie m’avait tiré les larmes du cœur. Et j’eus tendance à préférer celui qu’on nommerait « sandwich CROQUE THON » lorsque l’équipe me présenta leurs meilleurs essais. Imaginez un sandwich au pain brun, croustillant gaiement sur une plaque chauffante ou dans une poêle. Imaginez son ventre tout bien rempli d’une généreuse portion de thon en conserve habilement mélangé avec des échalotes émincées et juste un peu de mayonnaise. Imaginez, deux belles tranches de fromage jaune, chacune collée au pain et empêchant le poisson de glisser hors de sa cachette. Imaginez la première bouchée libérant une explosion de saveurs et la chair de thon entremêlée de fromage chaud et goûteux dégoulinant sur vos doigts. Ressentez l’excitation de vos papilles, le bruissement de votre mémoire se rappelant l’irrésistible attrait du fruit défendu. Bien sûr, à la maison vous choisirez votre pain et l’ADN de votre fromage. Et bien sûr que vos marmots raffoleront du simple sandwich au fromage grillé. Surtout avec une bonne crème de légumes ou même une soupe poulet et riz en conserve. Mais il est certain qu’avec un brin de créativité, une source de chaleur et quelques pincées d’amour vous pourrez transformer ces deux aliments de base que sont le pain et le fromage en un véritable chef-d’œuvre culinaire. Vous avez eu le temps de réfléchir ces derniers mois. Vous connaissez par cœur le contenu de votre frigo. Vous avez essayé beaucoup de nouvelles recettes. Si vous ne l’étiez point, vous êtes tout probablement devenu des fous de la bouffe. Vous êtes donc capable de transformer l’ordinaire « grilled-cheese » en un repas éblouissant pour les vôtres. Et le potentiel de garnitures est infini. « Tantôt familier et réconfortant, tantôt délicat et raffiné, le “grilled-cheese” est un sandwich aux multiples facettes qui est toujours irrésistible, quelle que soit son incarnation. »      ❤️    Cora Psst : Moi, j’ajoute un peu de céleri finement haché à la garniture parce que ça donne du « crunch crunch » à la texture. Et aussi parce que je raffole du céleri. J’en mets partout et j’en grignote le soir en regardant la télé au lieu de manger des chips ou du chocolat (vieux réflexe d’ancienne grassouillette). Et aussi parce que mon nouveau passe-temps de confinement m’a appris à donner une seconde vie aux pieds de céleri en repiquant le cœur dans la terre. Un magnifique été à vous tous.

L’automne venait tout juste d’alourdir la vêture des clients et ceux-ci cherchaient des yeux un clou dans le mur ou une patère pour suspendre leurs manteaux en entrant dans le boui-boui. Nous avions ouvert notre premier petit resto à la fin mai et aucun d’entre nous n’avait prévu que l’été finirait par finir. Juin, juillet, août et septembre avaient été un enfer dans le resto. Plus brûlant que l’intérieur du vieux four Garland dans lequel je devais cuire les fèves au lard pendant des heures. Même si nous avions supplié à plusieurs reprises le propriétaire de nous laisser installer un climatiseur de fenêtre à nos frais, il n’a jamais voulu. - « Moi travaillé très longtemps dans ce resto, scanda le propriétaire, moi jamais défais une fenêtre. » - « Mais monsieur, que je lui réponds, s’il vous plaît, on fera pas de dégâts. » - « Si toi pas contente, moi reprends le restaurant », qu’il me lance fermement. C’était chaque fois sa réponse massue. Le pauvre bougre y avait travaillé du matin au soir pendant trente ans avant de se mettre à tousser tellement que sa fille et sa femme finirent par le convaincre d’arrêter et de vendre le commerce. Mais quelques mois de repos lui suffirent pour guérir et se mettre à tourner autour de notre petit resto comme un lion attendant d’attraper une gazelle. J’apprendrai plus tard, par la bouche de sa propre fille, qu’il avait amèrement regretté de m’avoir vendu son gagne-pain. - « Parce que le pain, madame Cora, ça fait longtemps qu’il est gagné », me confia-t-elle. « La bâtisse est payée, on a quatre loyers à percevoir, et moi je préfère aller à l’université que de me rendre malade dans un casse-croûte. » Et nous nous sommes habitués à l’enfer en augmentant encore davantage notre gentillesse envers les clients qui eux-mêmes devaient s’éponger le front 10 fois en avalant leur déjeuner. Les réchauds de café étaient rares, mais il nous a fallu acheter quelques carafes pour mettre de l’eau froide à portée de main sur chaque table. Et planter quelques clous qu’on enlevait aussitôt que la neige se mettait à fondre. Et c’est ainsi qu’en ce matin de début octobre 1987, je dus moi-même enfiler une petite laine sous ma veste de cuisinier pour ne pas grelotter en transvidant mon mélange à crêpes dans les trois gros pots vides alignés sur le comptoir. Il faisait frisquet et notre client Mike avait lui aussi revêtu un coupe-vent brun clair de la même étoffe que sa salopette de pompiste Esso. En s’asseyant au comptoir, comme chaque matin vers 10 h, Mike me salua en baissant légèrement ses paupières d’admirateur attentionné. - « Madame Cora, vous allez sûrement avoir besoin de cartes d’affaires! » qu’il me dit fermement. - « Je ne suis pas avocat, cher Mike, ni médecin, ni quiconque d’assez important pour avoir besoin d’une carte d’affaires. » Et le gentil pompiste d’essayer de me convaincre chaque matin, en buvant son café. - « Non, Mike, les cartes d’affaires sont pour les personnes très importantes qui brassent de grosses affaires. » - « Mais Cora, tu es très importante pour moi, insista-t-il. Et ça va être gratuit pour toi parce que, quatre soirs par semaine, je travaille à l’imprimerie d’un compatriote libanais qui me doit bien un petit service. » - « Non Mike! » que je lui réponds. - « Oui Cora! Demain je t’apporte des petites cartes blanches pour que tu dessines quelque chose; pour te pratiquer. » - « Mike, je n’ai jamais fait ça. » - « Et toutes ces pancartes placardées au mur, insiste le pompiste, n’est-ce pas toi qui les fais? » - « Oui, mais, ce ne sont pas des cartes d’affaires », que je lui réponds. Le lendemain, Mike arrive avec une cinquantaine de petites cartes vides et un beau crayon à la mine estampillé ESSO. - « Tu pourras effacer si tu te trompes », m’exhorte le pompiste. Et le lendemain, pour contenter Mike, je prends le crayon ESSO et j’écris en plein centre de la carte en grosses lettres RESTAURANT CHEZ CORA. - « Tu vois, c’est facile! Maintenant, écris l’adresse en dessous. » J’écris en lettres minuscules 605 chemin Côte Vertu et j’ajoute un timide « Cuisine maison » pour finir. - « C’est pas tout, riposte Mike. Tu dois avoir un logo insiste Mike. Quelque chose comme le gros M de McDo, la photo du vieux de KFC, ou la coquille jaune de Shell. Dessine un poulet, une assiette de crêpes ou une belle tasse de café fumant, que sais-je? » Et tout de go, ne me demandez pas comment l’inspiration m’est venue, je reprends le crayon et dessine dans le coin gauche de la carte un beau visage rond comme un soleil; j’ajoute des rayons, des paupières à demi fermées de contentement et une bouche très souriante. Toute fière de mon dessin, je demande à Mike le lendemain, de m’apporter un crayon jaune pour colorer mon soleil. - « Pas de soucis, chère Cora. L’imprimeur est très gentil. Il va m’aider à finaliser ta carte et dans quelques jours, tu seras éblouie. » Sincèrement, je le suis encore aujourd’hui, éblouie et troublée juste à penser que c’est ma propre main qui a dessiné une marque de commerce aussi prestigieuse. Une marque aussi ressemblante à l’intention de mon cœur de toujours ravir nos clients. - « Ce soleil a l’air d’un roi! » s’exclama Mike en me tendant la carte d’affaires joliment fignolée. - « Oui, lui ai-je répondu, ce soleil sera le roi de mon cœur. » Avec ta belle tête jaune et brillante, ta chair joufflue et sympathique, tes paupières complices et ton immense sourire de contentement, à coup sûr, cher Soleil, tu savais ce qui allait nous arriver. Tu savais que tu deviendrais une grande marque, et que moi, ton humble maman, j’allais te servir jusqu’à épuisement de mes capacités.         Cora           ❤️ psst : Accoucher d’une telle marque de commerce fut pour moi l’équivalent de mettre au monde ma propre vie.                                                          (À suivre) Et mille mercis, cher Mike d’avoir provoqué la naissance d’une marque aussi spectaculaire.

Je pensais être une femme mature, raisonnable, prudente et patiente. Et pourtant, depuis qu’on a divulgué la date éminente de la réouverture des restaurants, tout ce à quoi je peux penser c’est d’aller boire un délicieux smoothie « kale et mangue » dans un resto Cora. Y avez-vous déjà goûté? Ou peut-être êtes-vous comme moi, réticente à essayer les nouvelles denrées sur le marché? Peut-être préférez-vous les smoothies fraises-banane ou bleuets-framboises parce qu’ils sont des valeurs sûres? Des petits fruits que l’on connaît depuis l’enfance, ce n’est pas rien! Je vous comprends, mais il faut essayer le kale et mangue, un duo du tonnerre qui a quand même presque 10 ans de vieux dans notre menu. Goûtez-y pour la première fois, expérimentez un instant de bonheur lorsque la paille aspire le précieux nectar et le laisse couler dans votre gosier. Ne dirait-on point un filtre d’amour et de bien-être? La sensation d’assister au mariage d’un couple princier? Goûtez-vous, malgré le blanc cérémonial du yogourt, l’arôme exotique de la mangue entremêlée à l’énergique saveur du kale? Je n’exagère même pas en vous racontant l’histoire de ces deux superhéros. L’une originaire de l’Inde mystique avec sa chair ferme et onctueuse, jaune comme un soleil à maturité. Et l’autre, mâle fringant à la peau coriace, frisée et vert foncé aux allures de son Italie ancestrale. J’ai un peu de difficulté à me rappeler la date de leur première rencontre. Les années passent tellement vite que je risque de vous raconter l’histoire d’un vieux couple. Bref, à cette époque nous cherchions justement de nouvelles boissons pour déjeuners capables d’enchaîner notre clientèle à une saveur particulière, à un bagage de bienfaits pour la santé ou à un goût impossible à oublier. Et c’est arrivé! La sublime alliance Kale et Mangue. Malgré notre table de travail remplie de fruits que nous avions peu utilisés jusque-là; malgré prunes, framboises, pêches, kiwis, cerises et avocat, nous avons fait  dame Mangue s'enrouler dans l’étoffe du grand Kale et tous deux ont plongé dans une tempête de yogourt. Lorsque le broyeur s’est arrêté, le mariage avait eu lieu. Nous avions trouvé ce goût extraordinaire qui, encore aujourd’hui après plus de dix ans, me reste dans la bouche et me donne envie d’y goûter pour la énième fois. Nous eûmes aussi la surprise de constater que chacun des époux possédait une impressionnante fortune. Lady Mangue s’enorgueillit d’un goût exotique des plus savoureux. Elle est très vitaminée et possède de multiples nutriments et minéraux ainsi que des fibres qui font d’elle une compagne aidante et bénéfique. En plus, grâce à la vitamine A et C, dame Mangue peut probablement m’aider à ralentir mon processus de vieillissement. Quant à maître Kale, il est aussi riche que sa reine. Mâle peu romantique malgré sa bouille de Roméo, il est très peu calorique. Regorgeant de protéines, de fibres et de vitamines A, B, C, et K, Kale possède aussi du fer, du phosphore, du potassium, du zinc et de la lutéine. Il possède aussi de nombreux antioxydants et plusieurs précieuses qualités, dont celles d’agir comme anti-inflammatoire, stimulant pour le système immunitaire et de puissant détoxifiant. C’est Martin Proulx, notre collaborateur de toujours, qui eut officiellement l’honneur d’annoncer à l’équipe : MISSION ACCOMPLIE! Nous avions trouvé la perle rare des smoothies. Une nutritionniste consigna la liste des avoirs de chacun des époux et Martin s’empressa de publier les bans en inscrivant le smoothie Kale et Mangue dans le menu officiel de l’entreprise. Et moi, je salive encore à essayer de boucler cette belle histoire d’amour. C’est aussi votre cas, j’en suis certaine. Comme aucune opposition n’entrava le bonheur des époux, il est à prévoir que de multiples adeptes voudront eux aussi goûter à d’aussi savoureuses épousailles. Il vous suffit donc d’avoir à portée de main une belle Mangue à dévêtir, du yogourt nature ou à la vanille, une cuillérée de miel ou de sirop d’érable et quelques belles grandes feuilles de Kale bien vivantes. De mettre tous les ingrédients dans un mélangeur maison et de liquéfier le tout. Bien qu’un peu moins romantiques, des morceaux de mangue congelée feraient aussi une délicieuse boisson. Au besoin, pour éclaircir le mélange, ajoutez-y du lait, de la boisson de coco ou d’amande ou du jus d’orange. Amusez-vous à faire valser les époux avec différents ingrédients et ce sera toujours aussi bon. Servir dans un beau grand verre digne des bienheureux époux. Et si le cœur vous en dit, ajoutez une feuille de menthe ou de tout autre aromate pour agrémenter le délice. Et attention! Maintenant que vous connaissez l’histoire du smoothie Kale et Mangue, vous pourriez avoir besoin de mettre quelques glaçons dans votre verre pour amoindrir les effets de cet élixir quasi aphrodisiaque.         ❤️ Cora Psst : Je vous suis très reconnaissante de me lire aussi assidûment. Sachez que votre appréciation de mes textes est un immense encouragement pour moi à poursuivre ma passion de raconter des histoires. Vos multiples commentaires très positifs sont comme une pluie bénéfique nourrissant mon envie de croire en cette possibilité mirobolante. Merci gros comme le ciel!

Tout soudainement, j’entends frissonner le rideau de ma chambre. C’est la lumière de l’aube m’avertissant qu’un nouveau jour s’apprête à caresser ma joue. Ouvrant les yeux, je sais tout de suite qu’il s’agit encore d’une année bien remplie, la soixante-douzième à enfouir dans l’immense ventre du temps. Pieds nus dans la rosée, je fais mon tour du logis comme pour vérifier que ses fondations tiendront encore longtemps. Du genre à toujours espérer le meilleur, je me réjouis d’entendre les petits oiseaux me lancer des « Bonne Fête » ensoleillés. Les corneilles se levant aussi tôt que moi, j’en vois quelques-unes sur le toit en train de se chamailler comme si elles avaient à décider de l’horaire d’un premier ministre. Chauffant mon premier café, j’essaie mentalement de résumer toutes ces années passées, comme pour leur ajouter un dernier paragraphe, une quelconque conclusion. Comme j’aime faire des listes pour ordonner mes pensées, je m’installe devant l’ordi et commence une première liste, une deuxième et une troisième avec en tête le pire, puis le moins pire et, enfin, le meilleur pour la fin. Mais ça ne fonctionne pas. L’effort récapitulatif me donne le vertige. Je quitte le clavier et m’active à rapailler draps, serviettes, et petits linges pour une brassée. Au deuxième café, j’oublie les listes et j’imagine ma vie justement comme une grosse brassée de linge à mettre dans la machine. Comme si, par miracle, une tempête de mousse allait pouvoir restaurer l’étoffe de ma vie, enrichir l’enfance étriquée du début, embellir l’adolescence contrariée et adoucir mon cœur malmené. Au troisième café, le cycle « Heavy Duty » de la machine décolore complètement mes épousailles. J’ai alors 33 ans et un emploi en même temps que chaussettes d’enfants, blousons de bambins et robes de fillettes s’entremêlent deux à trois fois par semaine dans l’eau savonneuse de la machine. Quoiqu’elle s’avère laborieuse et exigeante, ma nouvelle liberté goûte aussi bon qu’une brassée toute fraîche de nouveaux draps de lit. Le pire est définitivement passé. Le 27 mai 1987, je fête mes 40 ans, encore libre comme l’air et prête à inaugurer un petit restaurant de quartier avec mon propre nom sur l’enseigne extérieure. Débute alors pour moi, le plus beau temps de ma vie. Quinze belles années à sortir du lit avant que le soleil ait lui-même ouvert les yeux. À travailler en cuisine pour inventer de nouveaux plats, nourrir les clients, enseigner le métier aux suivants et, bien entendu, pour payer nos factures. Pourtant, chaque jour de toutes ces années de travail assidu, des bougies d’anniversaire s’allument dans ma tête. Chaque soir, le ronron de la lessiveuse me tient compagnie. Des milliers de fois tortillés ensemble, vestes, pantalons et tabliers blancs de cuisine couinent dans l’eau chaude juste pour me garder éveillée jusqu’au séchage. Alors, Morphée lui-même empoigne mon corps et le dépose tout doucement sur mon drap de célibataire comblée. Puis arrive la véritable « business » qui s’empresse de m’enfermer dans un bureau d’administration aux odeurs d’habits bien pressés et de collerettes amidonnées. Quelque dix longues années à planter des établissements un peu partout au pays, à calculer les distances, les dépenses et, surtout, le nombre de places assises toujours en expansion. Vers 2010, mon jeune fils, alors directeur des opérations à travers le Canada et bras droit de la patronne, décide qu’il est temps que sa mère se repose. Il empoigne donc le gouvernail avec enthousiasme et détermination, remplissant mon cœur d’amour et de fierté. Après quelques voyages nécessaires à charcuter le cordon ombilical me reliant à mon travail chéri, un subtil détachement de mes obligations facilite l’arrivée de la retraite. N’ayant point réussi à me détacher complètement, c’est une menace beaucoup plus vigoureuse qui s’acharne aujourd’hui à vouloir m’encabaner pour de bon. Me voici donc retraitée, confinée et encore accrochée au cœur de l’entreprise. Ce matin, j’inaugure avec vous ma soixante-treizième année, tout heureuse de vous parler de mes lessives. Peut-être allez vous en rire, mais je vais conclure en comparant la vie à une puissante machine à laver. On y met dedans, à cycle normal, la bonne étoffe et elle en ressort améliorée. On y met dedans nos chagrins, nos blessures, nos déchirures puis, à cycle délicat, l’eau bienfaisante régénère lentement notre nature profonde. Même un malheur, une grosse déception ou une perte s’estompent à force de nager dans le courant vivifiant de l’espérance. Brassons-nous les méninges, car il y a toujours une façon d’amoindrir nos misères, d’améliorer nos quotidiens et de garder fringant l’espoir du meilleur pour demain. Je vous ❤️ gros comme le ciel!              Cora

Ils viennent nous rappeler que la nature est toujours au rendez-vous, que les arbres ont retrouvé leur feuillage et que même les arbrisseaux frétillent de bonheur. L’implacable mère Nature, fidèle à elle-même, nous envoie chaleur et beauté. Ma petite fille, en vacances avant son temps, me demande des sucettes au chocolat glacées. Elle sait que j’adore lui en faire, que c’est ma spécialité de l’été et que même les adultes en mangent avec plaisir. Nous organisons donc, ma fille et moi, la livraison des sucettes avec, dans la glacière, de délicieux feuilletés aux épinards-féta, des feuilles de vigne, des baklavas ou des portions de moussaka. Chaque fois, elle ou moi ajoutons quelques autres spécialités cuisinées maison et très appréciées de tous les membres de la famille. Tous, nous avons appris à faire plaisir au monde de cette façon. En partageant un poulet au beurre, un pâté chinois, une nouvelle confiture ou une spécialité grecque dont nous avons hérité l’inestimable répertoire grâce au père de mes enfants. Nos vies ont été chamboulées depuis quelques mois. Mais, tranquillement, le déploiement de l’été amollit nos inquiétudes tout en raffermissant nos espoirs. Je réalise que j’ai moi-même apprivoisé une tranquillité très bénéfique à mes épanchements créatifs. Des moments de grâce et de précieux instants de pur bonheur. Chaque jour, je me surprends à embellir ma maison tantôt de verdures sauvages, tantôt de primevères ou tantôt des nouvelles boutures venant des plantes vertes de la verrière. J’expérimente qu’il est possible de nous recomposer une vie plus calme, plus significative et plus enrichissante. Ces derniers mois nous ont tous appris à arrêter de nous presser, à vraiment ralentir et à réfléchir à l’utilisation judicieuse de notre temps et de nos ressources. Bref, vous savez déjà tout cela. Par contre, savez-vous qu’il existe mille et une recettes de sucettes glacées (popsicles)? Et que la plus facile au monde est aussi celle que ma petite fille de 8 ans préfère? La voici avec des ingrédients que vous avez tous dans vos maisons. Pour les sucettes au chocolat : - Fouetter un sachet de pouding Jello au chocolat avec deux tasses de lait. Dans un autre bol, fouetter une tasse de crème 35 % et ajouter le tout au pouding au chocolat en brassant pour bien mélanger. Avec une cuillère à soupe, remplir les moules à sucettes avec le mélange au chocolat puis mettre au congélateur. Pour décongeler, tenir la sucette glacée sous l’eau chaude jusqu’à ce que vous puissiez la retirer de son contenant. Même les adultes en voudront, comme dit ma petite fille. Pour les sucettes aux fruits : - Passer au robot culinaire quelques bananes bien mûres et deux tasses de fraises fraîches ou congelées - Remplir les sucettes du mélange obtenu et congeler. Rafraîchissantes, appétissantes, sans lactose et très faciles à faire, ces sucettes glacées colorées sont aussi une délicieuse façon de faire manger des fruits à vos bambins. Vous pouvez aussi prendre le temps de surprendre les vôtres avec des sucettes glacées de tous les genres possibles. Des plus conventionnelles comme les fudges de mademoiselle Nini aux fruits santé, jusqu’à celles truffées de surprise aux bleuets ou à la noix de coco. L’important étant de faire plaisir à votre monde sans avoir à courir au magasin du coin chaque fois. Bonne expérimentation et surtout bonne dégustation! Et je vous souhaite aussi d’apprécier pleinement les plaisirs à votre portée : marcher tous les jours, lire des histoires d’amour, expérimenter de nouvelles recettes, ouvrir le BBQ, parler aux voisins, faire des couronnes de fleurs, tricoter à l’ombre en vous berçant, cultiver des fines herbes sur votre balcon, chercher des trèfles à quatre feuilles, commencer votre « Bucket List » ou tout simplement écouter les oiseaux vous chanter fleurette.    ❤️ Cora Psst : Mille mercis d’être avec moi, si constants à me lire.