Lettre Mme Cora

Une amie marchant dans mon ombre, pensez-vous? Eh bien non! Dix pas en avant, toute ma vie, la curiosité m’a ouvert un chemin menant à mille découvertes. Et pourtant, ce n’est qu’aujourd’hui, vieillotte aguerrie, que je réalise à quel point elle me fut précieuse; à quel point elle a servi toutes mes ambitions. Et ce matin, je dois fouiller creux pour me souvenir de ses bienfaits. Nous oublions tellement vite les bonnes choses qui améliorent notre quotidien et peaufinent nos personnalités. Je me rappelle, dans la petite cuisine de Caplan, pendant des heures je regardais ma mère découper dans un vieux drap blanc de longues bandelettes de tissus avec lesquelles elle allait ensuite enrouler chacun de ses doigts craquelés d’eczéma et, certains jours, rougis de sang à force de les avoir grattés. Je l’ai vue tellement de fois tremper ses mains dans l’eau bouillante pour apaiser son mal. Et pourtant, ses mains momifiées tranchaient le poisson, pilaient les patates, façonnaient à la fourchette les croquettes de morue et brassaient la sauce aux œufs du vendredi. – Frérot, les petites truites que nous attrapons dans le ruisseau, sont-elles les enfants des grosses morues? – Eeeee – Maman, ça vient d’où l’eczéma? – Mange ta soupe ma Coco, répondait mon père. Et en 1960, c’était la même chose chez les Sœurs de Sainte-Anne. Autant elles aimaient mon immense intérêt pour apprendre, autant leurs réponses à mes questions étaient vagues et imprécises. – Sœur Pauline, pouvez-vous m’expliquer l’Immaculée Conception de Marie? Et c’est ainsi, innocemment, qu’en me privant de réponses tous ces êtres du passé ont aiguisé mon immense appétit de connaissances. Je ne savais pas, à l’époque, que déjà la curiosité s’était emparée de moi. Après le mariage raté, j’ai foncé tête première dans la restauration et vitement dans le monde des affaires. Et c’est dans cette arène que la curiosité s’est manifestée le plus. Chaque soir, je vous en ai déjà parlé, je m’endormais avec un livre sur le front. De recettes québécoises au début, puis tranquillement, avec n’importe quelle publication sur la nourriture et plus spécialement sur le premier repas de la journée. La curiosité me permettait d’élargir mes horizons; de découvrir de nouveaux produits, de nouveaux procédés, et mille et une nouvelles façons de mieux faire mon travail. Novice en la matière, j’étais tellement ouverte aux nouvelles expériences, à l’amélioration des denrées matinales et surtout aux façons inusitées de servir les déjeuners. Je l’avoue humblement, c’est grâce à notre curiosité quotidienne que nous avons pu, en 1987, transformer un petit casse-croûte de quartier en un tout nouveau concept de restauration matinale. Un concept imité depuis des centaines de fois. Plusieurs s’imaginent que la curiosité est un vilain défaut, que poser trop de questions est inapproprié. En ce qui me concerne, être curieux, c’est vouloir s’améliorer; sortir de notre petit confort et risquer d’accroître nos connaissances. Ça demande de l’audace, du courage et de la vaillance. Moi qui pleurais d’avoir abandonné mes études, la curiosité a fait de moi une éternelle étudiante. Elle m’a amenée partout où j’avais intérêt à apprendre. J’ai alors découvert l’abondance et l’importance du goût en Italie, l’inusité dans les campagnes de Chine, l’impeccable propreté du Japon et, en France, la célèbre tourneuse d’omelettes chez la mère Poulard. Et ensuite la Bretagne pour goûter aux crêpes ultraminces et la Scandinavie pour manger du délicieux saumon fumé matin, midi et soir. Je n’ai jamais été une fin finaude prétendant tout connaître. Tout spécialement en affaires. Et c’est probablement dans ce domaine que la curiosité m’a été la plus précieuse. Malgré le travail quotidien en resto, je trouvais toujours le temps de lire les journaux pour apprendre qui faisait quoi, qui achetait quoi et qui perdait quoi. Lorsqu’on m’a demandé une franchise pour la première fois, j’ai tout lu sur le sujet. Et j’ai commencé à lire les biographies des grands fondateurs d’entreprises. C’est ainsi que des centaines d’histoires susceptibles d’influencer mon propre leadership ont pris le thé avec moi dans ma tête. Et je gardais les meilleures, inscrites à jamais sur les murs de ma caboche : Isaac Singer, Soichiro Honda, Henry Ford, Sam Walton et, bien entendu, le célèbre Ray Croc qui ouvrit, en 1955, le premier établissement franchisé des frères McDonald. Je ne savais pas encore que nous bâtirions un grand réseau, mais pierre après pierre, j’affermissais ma confiance; je cimentais mon audace; j’emmagasinais des connaissances qui s’avérèrent primordiales à la bonne gouverne de nos affaires. Aurai-je donc raison de dire que cette « époustouflante meilleure amie » est aussi un parfait antidote à l’ennui, au désœuvrement et à la solitude? Raison de dire qu’en stimulant sans cesse mes facultés cérébrales, la curiosité me garde en contact avec l’évolution de l’Univers; informée des changements climatiques de la Terre, des progrès ahurissants de la technologie et des merveilleuses créations de nos artistes contemporains. Pourrais-je même conclure que grâce à cette fantastique meilleure amie, je suis presque chaque jour en compagnie d’un nouvel émerveillement?      ❤️    Cora Psst : Si on me le demandait, je serais totalement incapable de compter le nombre de livres joliment cordés par sujets dans les bibliothèques couvrant la plupart des murs de ma maison. Ces milliers de pages ont largement contribué à assouvir ma curiosité, pratiquement dans tous les domaines. Et ces livres, elle le sait déjà, font partie de l’héritage de ma grande petite-fille.

Après quelque 24 mois d’activités quotidiennes dans notre premier petit resto, j’ai carrément l’impression d’avoir enfin la tête hors de l’eau. L’impression « d’être sauvée des eaux », comme l’aurait dit ma pauvre mère si elle avait été encore de ce monde. Comme elle, j’étais travaillante et courageuse. J’acceptais mon sort de soutien de famille sans me plaindre. J’adorais faire plaisir à mes clients, toujours prête à les surprendre avec un nouveau déjeuner. J’aimais mon travail, j’aimais mon monde et pourtant, sous les blancs javellisés du métier, j’entendais de plus en plus souvent le bruissement de certaines nouvelles idées essayant de grimper dans ma bouille pensante. J’avais acheté ce premier petit resto sans réfléchir à autre chose qu’à survivre, à nourrir mes enfants et à payer nos factures. Et voilà que maintenant, aussi tranquillement qu’un poussin devient une poule, mon esprit s’exerce à entrevoir un véritable avenir pour ma progéniture. Un futur dans lequel la restauration pourrait être l’outil principal pour bâtir quelque chose de plus grand que notre actuelle survie. Collée à ma plaque chauffante, j’exécute impeccablement chaque commande pendant que mon lobe frontal raisonne, calcule et planifie. Je sais qu’il y a encore mille choses à perfectionner avant de pouvoir aller plus loin. Et pourtant, en fin d’après-midi, juste à dévisager le beau gâteau aux carottes que je viens de déposer sur le comptoir, je me sens exactement comme lui, emprisonnée dans une cloche transparente. Enfermée dans un avenir beaucoup trop petit pour satisfaire mes aspirations. Je suppose qu’il est grand temps qu’un nouveau miracle se produise. Et lorsqu’on implore le ciel, disait ma mère, les anges s’attellent à l’ouvrage. — Notre restaurant est trop petit, je le sais. Mais? On ne peut quand même pas aller recommencer ailleurs! — Maman, on peut aller continuer ailleurs, répond ma grande fille. « Nous, les enfants, on reste ici et toi tu vas ouvrir un deuxième restaurant avec ta Marie (la blonde de mon premier fils) qui est dans son dernier mois de grossesse. Le temps que le bébé arrive, tu auras trouvé un bon emplacement, plus grand que le premier. — Oui, mais? — Inquiète-toi pas, maman. On va continuer de servir exactement les mêmes déjeuners, insiste ma fille. — On va se coordonner et avoir la même soupe et le même repas du midi dans les deux restaurants, ajoute le plus jeune, comme pour m’encourager. Et les enfants de travailler encore plus fort que jamais, en rêvant tout probablement d’avoir un jour chacun leur propre établissement. Et moi de quitter de plus en plus tôt, juste après le service du midi, pour ratisser la grande ville à la recherche d’une occasion susceptible de bonifier notre destin. Et voilà que l’avant-dernier jeudi d’octobre 1990, un jeune fanfaron s’installe au comptoir, juste après le rush du dîner. Il enfile deux Coke diète coup sur coup, puis demande à parler à la patronne. Il a un « casse-croûte » à vendre sur une grande artère commerciale de la banlieue nord de Montréal, juste en face du plus gros immeuble de bureaux de la municipalité. Le blanc-bec me dévisage pendant que moi, les deux mains enfouies dans une chaudière d’eau froide, je frotte ensemble les pois jaunes de la soupe du lendemain. Il parle d’un grand comptoir de neuf tabourets et d’une cinquantaine de places assises dans la salle. Et il conclut qu’avec tous les équipements, les meubles et la vaisselle, ça nous coûterait seulement un p’tit 60 000 $. Et moi, je renverse presque ma chaudière de pois en entendant le montant du fanfaron. Et lui de renchérir en ajoutant que 60 000 $ pour avoir pignon sur le fameux boulevard Saint-Martin à Laval, c’est une véritable aubaine, ma chère dame! Je sais que l’emplacement est idéal pour nous et que la grandeur du resto nous permettrait de servir trois à quatre fois plus de clients que notre actuel bouiboui, mais à moins d’un miracle, nos maigres économies ne suffiront jamais. Le vendeur insiste. Il a entendu parler de notre réputation et nous sommes, selon lui, les meilleurs acheteurs pour son commerce. Et voilà que tout de go, dame Martine, une fidèle cliente du comptoir, nous propose une ballade à Laval pour aller zieuter notre deuxième resto. — On peut tous y aller dans sa grosse fourgonnette, suggère ma fille. Et Martine va être contente de pouvoir nous aider, insiste-t-elle. Et c’est ainsi que trois heures plus tard, assise au comptoir de ce grand casse-croûte lavallois, j’offre au proprio la moitié de la somme demandée. Toutes nos économies et tous nos fonds de tiroirs serviront de comptant et 10 versements mensuels débutant trois mois après la signature du contrat complèteront la somme. Réfléchissez cher monsieur, c’est à prendre ou à laisser. Certainement que là-haut, les anges se sont démenés. Parce qu’avec le recul, je vois bien qu’il en a toujours été ainsi. Moi qui voulais progresser, j’ai toujours réussi à le faire. Comme si chaque fois, un miracle se produisait. Comme si toute une cohorte de circonstances favorables m’aidait chaque fois à accoucher de mon énième projet. Lorsque dame Martine immobilisa sa fourgonnette dans l’immense stationnement du restaurant lavallois, elle s’empressa de nous informer de la très courte distance entre le premier resto et le deuxième à venir. Et mon cœur s’enflamma. Ces quelque 20 petits kilomètres me rassurèrent instantanément. Une grande devanture entièrement vitrée m’invita à entrer. Et, telles des gazelles en pâmoison, nous ratissâmes chaque mètre carré de l’établissement. Ma grande Gigi inscrivait dans son calepin ligné chaque morceau d’équipement, de vaisselle et de chaudron, à vrai dire presque rien à part les tables et les chaises en bon état et un immense sous-sol de 9 pieds de haut avec un congélateur de maison presque neuf. Dame Martine, pendant ce temps, alla s’informer du resto aux commerçants de la plaza. Ouvert un jour sur deux, à des heures irrégulières, avec une nourriture des plus ordinaire, de rares clients et une serveuse, jamais la même, aucun de ses voisins ne comprenait comment ce casse-croûte restait ouvert. Debout derrière son comptoir en Formica vert lime, le vendeur commença par me répondre un NON aussi gros que l’EVEREST. Puis devant mon impassibilité, il baissa très légèrement la voix et riposta 50 000 $. Toujours silencieuse et fixant ses doigts gigotant comme des vers de terre dans un pot de vitre, un faible 40 000 $ sortit d’entre ses lèvres tremblotantes. La municipalité progressive, le grand boulevard commercial et l’emplacement idéal justifiaient-ils autant d’argent? Parce qu’il n’y avait rien d’autre de valeur à acheter dans l’établissement. Alors, sans vouloir insulter le jeune homme, je l’ai invité à reconsidérer mon offre, bien entendu conditionnelle à ce que le proprio de la plaza nous accorde un nouveau bail à notre convenance. Et finalement, alors que nous rassemblions nos cossins pour quitter l’emplacement, l’homme épuisé d’un combat avec lui-même me regarda droit dans les yeux et prononça un assez gros OUI pour que tout le monde l’entende.          ❤️        Cora Psst: Et les gazelles de sautiller de joie, ma fille d’embrasser chaleureusement dame Martine et moi de remercier dans mon cœur toutes les forces bienveillantes de l’Univers m’ayant encore une fois aidée à avancer vers notre avenir!

Vous ai-je déjà parlé de l’épouvantable chaleur qu’il faisait en été dans notre tout premier petit resto et du vieux proprio grec qui n’a jamais voulu que nous installions à nos frais un climatiseur de fenêtre? Eh bien, mon cher Stéphane, votre déjeuner favori remonte à ces premiers dimanches d’enfer de juillet 1987. Comme il était d’usage à l’époque de fermer les casse-croûtes le dimanche, notre resto souffrait non seulement de chaleur excessive, mais aussi d’une tragique absence de clientèle. Nous avions tellement besoin d’argent dans la caisse que j’aurais ouvert le resto huit jours par semaine si cela avait été possible. Bref, j’avais le temps de frotter toutes les tablettes de rangement entre les commandes qui arrivaient en cuisine plus lentes que de véritables tortues. Et les jeunes serveuses en salle se tordaient les doigts en astiquant les pieds de tables et de chaises tout en maugréant contre la patronne qui devrait trouver une solution au lieu de laver ses tablettes déjà propres. Et ma grande fille d’insister pour qu’on trouve une façon de tremper le nez du chat dans notre bol de lait. Finalement, à force de se chamailler entre elles, c’est la belle Fatima qui suggéra d’utiliser la moitié du tableau sur lequel nous affichions en semaine le spécial du midi, pour y annoncer un nouveau plat à être servi à bon prix en exclusivité le dimanche. — Nous les serveuses en parlerions toute la semaine pour aguicher les gourmands et les inciter à revenir le dimanche avec leur famille, conclut ma fille avec autorité. Toutes enthousiasmées, nous devions maintenant trouver un déjeuner hors de l’ordinaire pour attiser nos clients réguliers. Et les trois midinettes de se tourner vers moi pour que sorte de ma bouche l’idée qui sauvera nos dimanches. Il faut croire qu’incessamment questionné, le génie créatif tarde à répondre. Et voilà que je tourne et retourne dans ma tête chaque plat du menu susceptible d’être transformé. — Il faut inventer quelque chose d’encore plus génial que tout ce qui est déjà dessiné sur les murs! s’exclama ma fille. — Si on mettait des crêpes et du pain doré dans la même assiette, proposa notre Évelyne. — Ouais, mais il me semble que ça manque de punch, répliqua Fatima. — Pas si on y ajoute une belle montagne de fruits frais joliment coupés et qu’on saupoudre le tout de neige (notre façon d’appeler le sucre en poudre), proposa Gigi. Il m’a suffi d’ajouter qu’on pourrait aussi offrir en extra du coulis de framboises pour que la folie s’empare du casse-croûte. Et voilà que les trois gazelles se cassent l’occiput à la recherche d’un nom digne du nouveau déjeuner. Comme nous ne te connaissions pas encore, cher Stéphane, Fatima proposa le « Seventh of July » — Pourquoi pas le « Sept de juillet » demanda Évelyne, la francophone. — Parce que notre clientèle est à moitié anglophone et parce que ça ne se dit pas aussi bien en français, rétorqua ma grande fille. Que dire d’autre? Le succès du « Seventh of July » servi le dimanche suivant fut à ce point fulgurant qu’à l’unanimité nous décidâmes de placarder son illustration au mur et de le servir sept jours sur sept indéfiniment. Et tranquillement, nos clients travailleurs de semaine s’habituèrent à revenir au resto le dimanche avec leur femme et leurs enfants. Puis ce furent les amis des clients avec leur famille, les amis des amis, et ainsi de suite, ce qui nous obligea à transformer nos premiers petits restos en de véritables restaurants avec un menu pour chaque client, de délicieux cocktails de fruits, des cafés spécialisés et une nourriture toujours hors du commun. Sachez, cher Stéphane, que votre « Seventh of July » est encore aujourd’hui un des meilleurs vendeurs de sa catégorie. Et je vous remercie gros comme le ciel pour votre contribution à sa grande popularité. Merci aussi de vous intéresser à mes petites lettres hebdomadaires. Sachez que je m’ennuie énormément du bienheureux temps de mes débuts où je pouvais fraterniser avec chaque client, tantôt pour apprendre une nouvelle recette, tantôt pour recevoir une idée géniale ou, tout simplement, un gros merci enveloppé d’affectueuse tendresse.      ❤️    Cora

Et oui! Comme à plusieurs, des malheurs de toutes sortes me sont arrivés avant que j’embrasse ma vocation de restauratrice. Une histoire à faire brailler le monde que j’ai pourtant écrite en 2013 pour m’en libérer et qui reste depuis bien enfouie dans le plus profond des tiroirs jusqu’à ce que me vienne l’audace de virer mon cœur à l’envers en public. Bref, en 15 mots : j’ai tragiquement manqué d’amour et je n’ai pas pu poursuivre mon rêve de devenir écrivaine. Quelques détails vous sont pourtant utiles pour comprendre l’immensité des deux cadeaux reçus en devenant cuisinière/restauratrice à 40 ans. Je vous ai parlé de ma fascination pour l’alphabet, de ma découverte de l’écriture et de ma passion d’écrire. J’ai étudié très longtemps la littérature, l’histoire, la philosophie et la mythologie, ainsi que le latin et le grec ancien. Tout ça avec ténacité et détermination parce que, dans ma tête, j’allais devenir écrivaine. Et voilà qu’en dernière année d’un curriculum de huit ans, un bébé dans mon ventre me force à épouser le mauvais Valentin. Et de moi-même, je gâche ma vie en me faisant accroire pendant treize misérables années qu’il allait finir par changer. Et finalement, un bienheureux coucher de soleil m’amena à un lendemain de tous les possibles. Divorcée sans provisions, je cherche du travail. Trop éduquée ici et pas assez ailleurs, on m’engage pourtant dans un grand restaurant populaire ou je travaillerai du matin au soir, six jours par semaine pendant cinq ans. Et c’est ainsi, en économisant même les cennes noires, que je réussis à acheter un misérable casse-croûte qui devint un fameux petit resto de déjeuners, qui lui-même devint le premier maillon d’une grande chaîne de restaurants dispersée dans toutes les provinces canadiennes. Si vous aviez envie de pleurer aux premiers paragraphes, séchez vos larmes, car maintenant je ne suis plus du tout à plaindre. Au grand contraire, c’est dans ce tout premier petit resto que j’ai reçu les deux immenses cadeaux qui allaient transformer toute ma vie. Certes, au tout début, lorsque j’ai compris que j’allais être la propriétaire, la cuisinière, celle qui fait les achats, le ménage et la comptabilité, mon cœur pleurait en silence en cassant les œufs sur la plaque chauffante et en regardant mes trois ados presque obligés d’aider leur mère à y arriver. Habituée à accepter mon sort avec courage et résignation je voulais, à tout prix, gagner de l’argent pour offrir à ma progéniture une nouvelle vie au moins acceptable. Et voilà qu’à travers les demandes des clients, mes meilleures intentions de les satisfaire et une créativité soudainement réanimée comme par magie, une intelligence beaucoup plus intelligente que la mienne me fait comprendre une vérité essentielle. C’est le premier cadeau : On peut créer avec autre chose que des mots; on peut créer avec n’importe quelle matière première. Picasso le faisait avec de la peinture, Rodin avec le bronze, le célèbre Bocuse avec de la nourriture, et la grande Margaret Atwood avec des mots. Moi qui croyais ma créativité morte et enterrée, je comprends alors qu’elle était juste endormie; comme la Belle au bois dormant. Me voilà donc à créer une histoire avec des fraises dansant sur une crêpe; avec dix ingrédients emmitouflés dans une omelette à trois œufs; avec une échelle de pommes grimpant sur une coupe de yogourt; avec n’importe quelle denrée apprêtée avec délicatesse et imagination. Voilà que ces petits chefs-d’œuvre sont quotidiennement exposés au centre d’une belle assiette blanche et adulés de tous. Voilà que tous les gestes du quotidien attisent ma créativité. La couleur des aliments, leurs formes, une coupure de carambole ou une pliure de grande crêpe. On dirait soudain que dans le boui-boui tout est saupoudré de folle magie, d’inusité et de « jamais vu ailleurs ». C’est peut-être naïf de ma part, mais je vous assure que cette révélation a changé ma vie. Moi qui avais renoncé à mes rêves depuis tellement longtemps; renoncé à mon excentricité, à mes poèmes et à mes transgressions quotidiennes. Voilà que dans une petite cuisine de quartier, entre le gros frigo double et la plaque chauffante de six pieds, je me transforme en petit génie créatif. Comme par magie, presque chaque jour, j’invente un nouveau plat; je lui donne un nom farfelu, je dessine son illustration sur les murs et je consigne son histoire dans un journal de bord où je dépose presque chaque soir un court poème. Après tant de noirceur, l’inspiration m’est revenue; comme un véritable cadeau du ciel. Et, avec elle, une curiosité hors du commun pour dénicher tous les filons d’or entremêlés aux brouhahas du quotidien. Ce nouveau métier en cuisine que j’avais endossé par dépit, le voilà magnifié. Il est devenu non seulement mon gagne-pain, mais un atelier d’artiste; une fontaine inépuisable de bonheur. J’écris, j’écris et vous chers lecteurs, vous vous demandez où est le deuxième cadeau. Eh bien, sachez qu’il est encore plus gros que le premier. Mon père aimait ma mère et celle-ci aimait un protestant que l’Église d’alors lui avait interdit d’épouser. Et c’est dans cette réalité exempte d’amour qu’une studieuse intellectuelle comme moi, à la fois passionnée de poésie et ignorante des aléas de l’amour, s’est trouvée privée d’affection jusqu’à ce que, dans un tout petit boui-boui de quartier, un miracle se produise. Lorsque je servais une belle assiette à un client, il était d’abord ébloui, puis il me manifestait son affection sous forme de tendres félicitations, d’encore plus tendres remerciements et de promesses de revenir le plus souvent possible. Ce sont ces premiers clients qui ont ouvert mon cœur à l’affection, à la tendresse et au véritable attachement. Je m’en souviens très bien, malgré la fatigue, le travail acharné et les semelles en feu, j’ai continué à avancer parce que je voulais tellement être aimée. Tout en poursuivant ma recherche d’affection quotidienne, je me suis mise à voir grand. À rêver grandiose et à prendre conscience que nous étions en train de créer un phénomène plus gros qu’un petit resto accueillant. Puis les nombreux clients devinrent des milliers de clients qui nous firent réaliser que nous avions créé une façon bien particulière d’offrir de la nourriture matinale. Eux-mêmes parlèrent en premier d’un nouveau concept de restauration. Moi-même submergée d’amour et de compliments, je ressentais le bébé qui bouge, l’œuvre en moi, la glaise qui prend forme. C’était comme si j’entendais l’histoire se déployer avec ma propre vie embellie au cœur du récit. Le deuxième cadeau c’est cet immense attachement entre la clientèle et moi; un amour capable d’enfanter une entreprise magnifique.       ❤️     Cora Psst : Merci tellement fort à chacun d’entre vous qui entretenez, en me lisant, cette délicieuse fidélité.

Juste d’y penser, je réalise à quel point nous avons progressé dans tous les domaines de l’entreprise. Je me souviens, dans notre premier petit resto, du fils du garagiste d’en face qui cherchait une perle rare de jeune fille. Philippe était le plus gentil garçon de tout le voisinage, beau comme un prince, réservé et avenant. Une tignasse blonde comme les blés, un sourire à faire arrêter la pluie et toujours prêt à rendre service. Philippe avait loué un tout meublé à deux pas du resto et il venait souvent par la porte de la cuisine s’accouder sur le gros frigo pour me raconter ses histoires comme à une vraie mère. Et, Dieu sait comment, je trouvais toujours le temps de l’entendre me décrire la blonde ou la brune rencontrée hier soir au dancing. Philippe ayant perdu sa mère trop jeune pour s’en ennuyer avait maintenant besoin d’une substitut digne de confiance, capable de l’aider à trouver la meilleure épouse potentielle. Et moi, comme une vraie maman dans sa cuisine, je lui disais les mêmes phrases qu’à mes propres fils quasi du même âge. Et voilà qu’un certain samedi midi de première neige, le beau jeune homme entre tout essoufflé dans ma cuisine. — Cora! Cora! J’ai vraiment besoin de toi. — Mais qu’est-ce qu’y t’arrive mon Philippe? Dis-moi. « Je l’ai trouvée » qu’il me lance, exubérant de joie Et, tout soudainement, comme si les raisins verts sur le comptoir venaient de se changer en pépites d’or, ma calme cuisine du samedi midi se transforma en fête foraine. Avec les midinettes de service dansant entre les tables, Philippe me serrant fort dans ses bras, et mon jeune fils nous exhortant à ralentir nos transports, nous avons finalement appris que notre jeune homme avait enfin trouvé l’amour de sa vie. Depuis plusieurs semaines, il avait intentionnellement laissé s’amoindrir la braise et pourtant, la flamme revenait chaque fois. « Un feu, madame Cora, un feu capable de nous réchauffer toute une vie durant », me lance le jeune cavalier. — Et j’ai besoin de vous ce matin pour faire plaisir à ma blonde. Je l’aime vraiment; c’est la bonne pour moi et je lui ai parlé de vos bonnes grandes crêpes avec des fraises fraîches et de la crème pâtissière. — S’il vous plaît, pourriez-vous m’en faire une belle grosse assiette et l’emballer pour emporter à l’appartement? Hum! … ajouta le jeune homme. C’est très spécial pour nous; c’est la première fois! Vous savez ce que je veux dire. Et moi toute confuse et ralentie par l’émotion, voilà que mes yeux ratissent tablettes et tiroirs pour trouver dans quoi mettre les crêpes, avec quoi les recouvrir, où mettre la crème pâtissière, dans l’assiette ou à part? Plus lucide que moi, Philippe me suggère de les mettre dans la grande assiette utilisée en resto avec la crème pâtissière dans un verre à café en carton. — Faut juste faire vite, madame. Avant que ma princesse se réveille, car je veux la surprendre avec votre délicieuse nourriture. Et, promis, je vous rapporterai l’assiette et le linge les recouvrant. Chers lecteurs, c’était notre premier repas à emporter. Vous pouvez vous imaginer le progrès accompli avec les années. Et surtout une offre quasi décuplée depuis l’événement, pandémie oblige. Aujourd’hui, pratiquement tout notre grand menu est servi et oui, oui, convenablement emballé pour emporter ou vous être livré à domicile. De plus, composés dans la même veine que nos déjeuners classiques et avec le souci de vous permettre de partager un repas dans le confort de votre chez-soi, les cuisiniers Cora ont créé une nouvelle gamme de cinq généreux repas à partager offerts exclusivement en commande à emporter ou en livraison. Pas d’œuf à casser, pas de crêpe à rouler ni de fruits à nettoyer; tout est prêt à savourer et spécialement conçu pour une famille de quatre bons mangeurs. Et pour ceux qui insistent pour mettre la main à la pâte, tout dernièrement nos cuisiniers sont allés encore plus loin avec « la Boite Déjeuner » en offrant à nos clients l’occasion de verser eux-mêmes les crêpes dans la poêle, de tourner le pain doré quand il le faut ou de faire brunir à leur goût nos délicieuses saucisses à déjeuner. Tous les ingrédients sont dans la boite. Et vous avez juste à mettre votre tablier et à cuire les denrées. Je vous assure que cette nouvelle occasion de vous réjouir en famille est aussi emballante que l’histoire d’amour de Philippe, notre premier client d’un repas à emporter. Et je demeure bouche bée devant l’expertise et l’initiative de nos collaborateurs. Et je les aime tous gros comme le ciel.          ❤️       Cora Psst : Excusez la « marketteuse » en moi qui vous dira que vous pouvez vous renseigner sur tous ces délicieux forfaits à emporter en consultant notre site internet.

Lorsque j’ai ouvert mon premier petit restaurant de déjeuners, tout ce à quoi je pensais c’était de réussir à éblouir nos clients avec une nourriture hors du commun. Je m’y appliquais toute la journée durant, et la nuit je rêvais aux magnifiques photos du dernier livre de cuisine avec lequel je m’étais endormie. Jour après jour, en même temps que j’exécutais les commandes d’œufs sur la plaque, que je tournais des centaines de grandes crêpes et autant d’omelettes sans les briser, les intrépides neurones de ma charpente s’affairaient à toujours en vouloir davantage. Allonger bien souvent l’endurance physique du corps, réfléchir à outrance aux nouvelles combinaisons d’aliments possible, rechercher, expérimenter, goûter et recommencer indéfiniment jusqu’à ce qu’un honnête bravo éclate dans ma tête! Encore loin de m’en douter, j’étais en première année d’un enseignement qui ne finirait jamais. La matière évoluait au rythme de mes capacités. Et il y avait tellement d’autres sujets à maîtriser après le service d’un bon déjeuner. Tellement de cordes bien tendues à cette symphonie de compétences nécessaires pour réussir en affaires. Certains matins, je l’avoue, j’arrivais en cuisine avec les bras débranchés du cœur. Surtout les fins de mois où il me fallait calculer le total des ventes mensuelles et celui, monstrueux, des frais d’exploitation afférents. Comment pourrai-je faire mieux avec seulement 29 places assises? Je me doutais bien que notre nourriture allait réussir à se démarquer. Mais j’avais tellement d’autres chats à fouetter, tellement de livres d’affaires à dévorer et tellement de CD d’illustres conférenciers à écouter religieusement. Pour augmenter mon chiffre d’affaires, j’allais devoir prendre des risques : ouvrir un deuxième resto et peut-être même un troisième; offrir davantage de plats variés; créer un vrai menu? Surtout que la veille je m’étais presque saoulée de bonnes intentions à force d’entendre le CD de l’extraordinaire Napoleon Hill (1883-1970) qui explique à son auditoire « la meilleure façon de s’enrichir. » « Rendez-vous, chers amis, dans n’importe quelle villede votre choix. Installez-vous-y et prenez quelques jours pour observer ce dont la population a le plus besoin et offrez-le aux gens. » Quelques jours plus tard, je réalise que ce dont madame Germaine Pock a besoin pour réussir à convaincre son mari de l’accompagner chaque dimanche à notre resto, c’est ma promesse que OUI, nous ajouterons de grosses saucisses fumées bien rôties à notre choix de viandes matinales. Son colosse à tête carrée de mari a été élevé aux gros « wieners ». Il en a bouffé des milliers depuis l’enfance. Pourtant, encore aujourd’hui, à 50 ans passés et malgré les doigts de fée de sa Germaine dans la cuisine, Maurice insiste pour rôtir ses grosses saucisses au moins une fois par semaine, le dimanche, avec les quatre œufs brouillés juste à point. -Oui, Germaine, ai-je répondu, tout de go. -Amène ton homme et je te promets qu’il ne sera pas déçu. Une semaine plus tard, lorsque le Maurice à Germaine se pointe dans l’encadrement de notre vestibule, il ressemble davantage à un maître-nageur de Key West qu’au vieux mineur de Kapuskasing dont elle me parlait. Avec sa chevelure en brosse poivre et sel, sa musculature parfaitement bien fumée et ses deux belles noisettes blondes dans ses blancs d’yeux, l’homme aurait pu me faire chavirer si je n’avais été aussi solidement enchaînée à ma plaque chauffante. Le beau Maurice hume d’abord le nouvel environnement puis s’installe sur le tabouret vacant le plus rapproché de la cuisine. Instruite par son épouse, je lui présente son déjeuner de rêve. Deux grosses saucisses hachurées pour mieux cuire, ses œufs brouillés juste comme il les aime et de savoureuses patates rôties pour agrémenter le tout. Maurice fut enchanté de son expérience et il devint un client régulier du dimanche après la messe. En lui servant exactement ce que son cœur désire, nous avons gagné non seulement un nouveau client, mais aussi un nouveau déjeuner baptisé sur le champ « EGGS MAURICE » en l’honneur de l’anglophone du nord de l’Ontario. Et, vous vous en doutez, nous en avons servi des milliers pendant vingt ans avant d’installer notre EGGS MAURICE au Panthéon des « old-timers » que nous ramenons, de temps à autre pour une durée limitée. Napoleon Hill avait bien raison et je n’ai jamais oublié son précieux conseil : offrir à la clientèle ce dont elle a besoin pour être satisfaite; lui offrir ce que son cœur désire. J’ai quand même eu plusieurs dimanches pour emmagasiner les magnifiques sourires du beau Maurice avant de devoir m’installer à la plaque chauffante d’un deuxième petit resto. Assez de sourires de contentement pour ne jamais oublier Napoleon Hill et pour demander au client, aussi souvent que faire se peut, ce qu’il souhaite manger. Je l'écoutais m’expliquer en détail son déjeuner favori, ce que sa chère maman lui préparait jadis enfant, ce qu’il avait vu d’exceptionnel en voyage, ou tout simplement dans une page du magazine de Ricardo. C’est en me confiant leurs souvenirs et quelques fois leurs audacieuses demandes que les clients ont fait de moi une experte de la restauration matinale.        ❤️      Cora Psst : À cette première visite de Maurice, Germaine, se faisant discrète, m’offrit une platée joliment enveloppée de savoureux carrés aux dattes. Et oui, j’ai aussi obtenu sa recette, et encore oui, je vous la communiquerai lorsque les feuilles d’érable commenceront à rougir.

Encore une histoire du temps de notre premier petit resto situé juste en face d’un gros immeuble en construction. Voilà donc qu’un beau matin, le boss du dixième étage atterrit sur notre perron. Et notre serveuse plutôt dégourdie de sursauter en apercevant le gaillard à cheval sur le premier tabouret de son comptoir. Poids plume et le teint poudreux, l’homme bouge étrangement sa crinière fadasse en essayant de lire les gribouillis d’une pancarte. Il cherche une omelette et lorsqu’il ouvre sa bouche pour la demander, sa voix est d’une telle douceur que notre Marie avale quelques hésitations avant de lui répondre. — On a trois sortes d’omelettes, monsieur. Pis, cherchez pas, j’ai encore oublié d’apporter les journaux du matin. — Au fromage avec des patates rôties, se résigne à dire le client. Et avec un chocolat chaud parce que je n’ai pas besoin de trembler lorsque je marche sur la poutre du dixième étage. Et voilà que notre imprévisible Marie s’entiche immédiatement de ce cowboy de la construction. Elle lui rapporte les frasques de ses comparses électriciens et, en cachette de moi, lui raconte les histoires croustillantes des pompiers, toujours prête à allumer un rire dans une nouvelle figure. D’un jour à l’autre, Antoine et sa troupe de maçons deviennent des clients réguliers de la pause de dix heures et demie. Ils s’installent à la grande table ronde du devant, calmes et dociles comme des gars habitués à la maîtrise des hauteurs. Je les observe du fond de ma cuisine. Presque silencieux, ils ressemblent à de gros oiseaux agrippés sagement au parapet d’une corniche. Et puis, un certain samedi après-midi, vers 2 h, Antoine rapplique au casse-croûte et me parle pour la première fois. Il doit faire des heures supplémentaires car le contremaître de l’édifice de Laduco a remarqué une dépense inhabituelle concernant des feuilles d’amiante dans les cages d’ascenseurs. Antoine a passé toute la matinée à lui réciter les antécédents de ses hommes en l’assurant de l’intégrité d’une équipe avec laquelle il travaille depuis huit ans. — Toi, madame Cora, accuses-tu ta serveuse lorsqu’il manque de la farine pour ta pâte à crêpes? Faut pas exagérer sur le pain béni! Et l’homme déterre devant moi une soudaine vigueur entremêlée d’agressivité et de droits bafoués. Je l’écoute en pensant qu’heureusement le casse-croûte est désert. Probablement aussi vide que le ventre du cowboy qui demande maintenant une omelette. Je m’affaire pendant que l’homme me raconte quelques fragments de sa vie, combien il apprécie ses compagnons de travail, sa maison de banlieue et son passe-temps favori qu’il me demande de deviner. Voilà que j’hésite à répondre. — Moi madame, je suis comme vous, j’adore faire la cuisine. Et voilà que l’ouvrier commence à débiter la recette de son chef-d’œuvre le plus réussi. — Je ramasse tout ce qu’il y a dans le frigo : jambon, bacon, des saucisses que je coupe en rondelles et même du baloney lorsque ma femme accepte d’en acheter. Des oignons, des morceaux de tomates, du piment, de la crème et du fromage pour le râper sur le dessus de l’omelette que je vais servir dans la plus grande assiette du buffet. Je casse, madame, quatre ou cinq gros œufs dans le bol à salade et je les brasse vigoureusement. J’y ajoute les viandes que j’ai coupées en fines lamelles et je fais sauter le tout dans la poêle avec les morceaux de légumes. J’ajoute la crème, du poivre, parce que je ne mange rien sans poivrer, et je verse tout ça dans la grosse poêle en fonte de feu la grand-mère Josiane. Et j’attends, le temps de remplir le percolateur et de faire sept à huit toasts. Puis j’appelle ma femme pour qu’elle sorte du lit. Et on mange, madame Cora, avec tout le respect que je porte à votre expertise, la meilleure omelette au monde. — Ah! J’oubliais, y m’arrive d’ajouter des feuilles d’épinards frais lorsque ma Carmela les a pas toutes bouffées avec sa maudite diète d’Hollywood. Elle partira jamais tourner des films pour autant. Mais le samedi c’est garanti qu’elle triche. Elle peut pas résister à mon omelette. Et je vous jure, madame, que si vous faisiez cette omelette dans votre restaurant, les gars se rouleraient à terre. C’est à vous de décider. L’homme dans sa fougue culinaire n’a pas réalisé qu’à mesure qu’il énumérait les ingrédients, moi, derrière le comptoir, je les ajoutais dans un grand bol avec les œufs, la crème et les feuilles d’épinards. Et lorsque j’ai déposé la belle omelette devant lui, entièrement recouverte de cheddar râpé extra-fort, l’homme m’a dit qu’il m’aimait parce que je ressemblais à sa mère qui voulait toujours faire plaisir au monde. — Appelez-donc votre omelette l’OMELETTE DIX ÉTAGES en l’honneur de tous les gars de la Maçonnerie Sainte-Marthe qui se sont esquinté les os à rejointoyer tous les murs du dixième étage à Laduco. — Promis, cher Antoine. Et ceux qui ne connaissent pas notre histoire pourront toujours penser que c’est à cause des dix ingrédients qui composent l’omelette. Et merci gros comme le ciel pour ta magnifique recette. C’est ainsi qu’ont atterri entre mes doigts la plupart des idées fabuleuses à l’origine des déjeuners inscrits à notre menu. En écoutant, en fraternisant et en voulant faire plaisir au monde.        ❤️      Cora Psst : Et bon appétit !

Fin 1990, nos trois restaurants commencent à faire parler d’eux. Autant grâce à nos déjeuners exceptionnels qu’en raison des courtes heures d’ouverture très avantageuses pour le personnel et les propriétaires. Et c’est sans parler des files d’attente quotidiennes qui ne cessaient d’allonger! Pas surprenant, je suppose, que nous commencions à identifier d’étranges personnages essayant de se faire passer pour d’autres et nous questionnant sur à peu près tout concernant nos débuts et nos intentions d’avancer plus loin. Muets comme des carpes, nous les ignorions tout en les traitant comme des clients ordinaires. Et malgré tout, un ange cornu aida une certaine madame Camille Labonté (nom fictif) à atteindre le centre de notre organisation. — Elle veut, elle aussi « faire un Cora avec nous » me dit ma fille plutôt suspicieuse. « Camille Labonté a travaillé toute sa vie comme gérante de restaurants et envie maintenant cette nouvelle formule qui lui permettrait enfin de profiter un peu de la vie. » La femme n’a certainement plus l’âge des espoirs insensés ni la candeur d’une jeune première. À travers les quarts de travail doubles et les maladies enfantines de ses marmots, elle a élevé une trâlée d’enfants qui sont aujourd’hui capables de l’aider à faire rouler un restaurant de déjeuners. Et de plus, son mari électricien peut à peu près tout réparer dans une cuisine commerciale me défile ma fille quasi convaincue. — Elle pourrait être une bonne associée pour nous, renchérit-elle. — Maman, il faut que tu la rencontres. Et ça nous ferait un quatrième resto à ouvrir. Lorsque le visage émacié de la femme, son regard anxieux et son dos un tantinet voûté s'assoient devant moi, je devine immédiatement l'accablement des années qu’éprouve cette mère courage. Et mon cœur se laisse amadouer. Afin qu’elle puisse se familiariser avec nos façons de faire et pour que nous puissions la connaître un peu mieux, je l’invite à travailler dans un de nos restos jusqu’à ce que nous trouvions un quatrième emplacement. Et oui, deux de ses filles peuvent travailler au service les week-ends afin qu’elles soient plus expérimentées lorsque le quatrième resto ouvrira ses portes. Et encore oui, pour le mari qui offre de nous  aider en cuisine à la préparation des mélanges à crêpes et des crèmes pâtissières. Ravie de notre future association, madame Labonté devient en quelques semaines l’âme dirigeante de notre deuxième resto où nous l’avons installée pour qu’elle s’acclimate aux rudiments de notre concept et pour faciliter le voyagement des époux, car notre cuisine-atelier de préparation s’y trouve au sous-sol. La famille Labonté travaille fort quelque deux mois pendant que je sillonne les artères commerciales propices à l’installation d’un prochain restaurant Cora. Et un heureux jour, je trouve l’emplacement parfait! Tout emballée de l’annoncer à madame Camille, j’arrive au resto tôt le lendemain et l’invite à prendre un café. À peine ai-je annoncé la bonne nouvelle qu’en un instant, le visage de la mater familiale se transforme en démone. — Nous n’avons pas besoin de vous pour ouvrir un restaurant de déjeuners. Nous savons maintenant quoi faire et comment le faire, me garoche-t-elle tout de go. — J’allais vous annoncer ce soir que nous avons trouvé un bel emplacement et signé un bail très avantageux, ajoute-t-elle comme pour provoquer ma rage. Lorsque la gueuse se lève pour ramasser ses affaires, un nuage de plomb me tombe sur la tête. Nous venons de lui enseigner toutes nos recettes et elle va maintenant s’en servir pour nous faire concurrence. Comment ai-je pu être aussi naïve? Comment ai-je pu faire une gaffe aussi monumentale? La pire jamais commise. Mais une fois toutes les émotions passées, croyez-le ou non, l’incident s’avéra être la gaffe la plus utile de toute notre histoire. Comme il nous était d’usage d’enseigner à nos responsables de cuisine comment, dans chaque restaurant, préparer les recettes exclusives que j’avais développées, il était à prévoir qu’une personne mal intentionnée en profiterait un jour. Et mieux valait que cela arrive tôt dans notre histoire. Très rapidement, nous avons compris l’immense préciosité de nos recettes exclusives. Et nous avons presque immédiatement installé un véritable atelier de production où de fidèles employés étaient entièrement dévoués à brasser, à transvider et à empaqueter les produits exclusifs qui allaient ensuite être livrés à chaque restaurant, deux fois par semaine.  Et à mesure que notre nombre de restaurants augmentait, le volume de denrées exclusives grossissait. Et l'atelier devint une petite usine qui dut à son tour confier toutes nos productions à de très gros manufacturiers alimentaires accrédités à travers tout le Canada. Ainsi semble-t-il qu’un ange puisse se transformer en démon pour faire du bien à autrui. Et j’ai pardonné l'affront de madame Labonté qui m’a fait tellement réfléchir et prendre conscience de la valeur inestimable de nos recettes, de nos procédés et de notre concept de restauration matinale.       ❤️     Cora Psst : Nous avons continué à ouvrir des restaurants sans nous préoccuper de ce que faisait la famille Labonté, car comme le suggère si bien le philosophe allemand, Friedrich Hegel (1770), mieux vaut : « Écouter la forêt qui pousse plutôt que les arbres qui tombent »

Et tout le monde veut savoir de quel bois tu te chauffes. Alors, pour mesdames Johanne Sansfaçon, Chantal Payant, Lynda Rhainds, Irène Mainville, Marcia Brideau et Lise Bouchard, et pour Anne Grenon qui se demande si elle va remplacer la confiture aux fraises de ses rôties matinales par du caramel, parlons de ce fameux « meilleur caramel au monde ». Chère Anne, ne jetez pas tout de suite votre pot de confitures aux fraises, car il n’y a encore que mon propre enthousiasme pour vanter ce caramel que je n’avais jamais fait auparavant, ni aucun autre d’ailleurs. Malgré cela, j’adore le caramel! Celui que nous utilisons en restaurant et n’importe quel autre de fabrication artisanale que j’achète dans les épiceries spécialisées ou, à l’occasion, dans les marchés publics. La vérité c’est que j’ai toujours considéré le caramel comme un rare élixir, comme un délice hors du commun, un peu comme le chocolat de Geneviève Granbois au Québec, ou comme le célèbre baba au rhum d’une lointaine Pologne, une spécialité tellement extraordinaire que je n’aurais jamais même essayé d’en faire moi-même. Et voilà que, confinement oblige, je découvre les vertus du bricolage et de la créativité. Voilà que j’ose transplanter des tiges, dessiner des hiboux, embellir la maison, enfiler des perles en jolis bijoux, écrire des lettres et surtout essayer de nouvelles recettes, dont celle du supposément meilleur caramel au monde. J’ai découvert que le fait de me concentrer sur une matière pour l’aider à naître ou pour l’améliorer me donnait une grande satisfaction. Que le travail manuel apaisait mon mental et réjouissait mon cœur. Lorsqu’on se sert de nos mains, il n’y a pas seulement le plaisir de faire quelque chose. Il y a aussi la joie de contempler la chose créée. Que ce soit une bonne tarte aux framboises, un joli masque en tissu, une platée de sucre à la crème, un dessin magnifique ou une couronne de fleurs pour nos cheveux. Le bonheur est le même. Comme si bricoler, faire soi-même nous emplissait d’hormones de bien-être. Je vous assure, toutes ces heures de joyeuse concentration créative m’ont tellement enthousiasmée qu’en feuilletant une vieille revue de cuisine qui parlait de caramel, j’ai gonflé le torse et me suis convaincue que j’allais être capable de faire du caramel. J’ai alors cherché une recette dans plusieurs livres de cuisine pour découvrir qu’il y en avait beaucoup et qu’aucune d’entre elles n’était exactement pareille. Certaines disaient d’ajouter du sirop de maïs au sucre blanc avec quelques gouttes de jus de citron; d’autres d’utiliser de la cassonade au lieu du sucre blanc; et d’autres encore, d’ajouter au sucre de l’eau et de la crème avec du beurre à la fin. Un peu étourdie, j’appelle un ami cuisinier professionnel qui lui me parle d’un soupçon de fécule de patates pour épaissir le tout. Et je me dis alors que le caramel c’est peut-être comme le pâté chinois, comme la tourtière de Noël ou comme la soupe aux légumes; chacun, chacune s’est forgé sa propre recette. Et c’est la meilleure au monde! Anne, ma sœur Anne, le caramel est une douceur plutôt addictive qui nous attire et nous réconforte. Ce n’est qu’en chauffant le sucre jusqu’à ce qu’il commence à brûler que la couleur, la texture et la saveur deviennent extraordinaires. Et j’en conclus que le caramel est peut-être comme la vie elle-même, une aventure dangereuse, addictive et pourtant tellement attirante. Comme la vie elle-même, le meilleur caramel serait donc celui pour lequel chacun, chacune choisit les ingrédients et entretient la chaleur avec amour pour ensuite le savourer affectueusement dans sa propre maison. Excusez-moi donc de m’être tellement vantée en parlant de ce fameux caramel. J’étais enthousiaste d’avoir osé m’attaquer à un intouchable, d’avoir osé dépasser ma peur de ne pas le réussir. Ce caramel est le meilleur au monde juste pour moi, à cause de ce qu’il signifie dans ma propre casserole. À vous de choisir le vôtre! Et si vous insistez : Verser environ deux tasses de sucre blanc dans une casserole moyenne à feu doux. Brasser doucement avec un fouet jusqu’à ce que le sucre soit liquide, bouillant et qu’il commence tranquillement à brunir. Lorsque la couleur vous convient, ajouter une tasse de crème 35 % que vous aurez légèrement chauffée et une cuillérée à thé comble de fécule de maïs mélangée à un peu de crème. Brasser jusqu’à épaississement moyen et retirer du feu. Refroidir doucement et félicitez-vous d’avoir osé.            ❤️         Cora Psst : C’est fou comme ce caramel s’est avéré significatif pour moi. Peut-être est-ce le fait d’avoir osé, d’avoir cru en ma capacité de bien le réussir. Peut-être est-ce cela l’ingrédient magique dans toute création. Avoir l’assurance que nous sommes capables de créer notre propre vie, chacun, chacune à notre façon, avec nos propres ingrédients.

L’idée originale du Sarrasin Surprise vient de chez nos voisins américains. Un jour, bien avant que notre premier petit restaurant de déjeuners voit le jour, j’avais visité Boston et son orgie de restaurants installés à chaque coin de rue. Déjà à cette époque, je rêvais d’avoir moi aussi mon propre petit restaurant avec lequel je pourrais assurer la survie de mes marmots. Et, vous vous en doutez, je lorgnais surtout les établissements concentrés sur le service des petits déjeuners, même s’ils étaient presque tous ouverts 24 heures sur 24, à cette époque. Bref, ce weekend automnal en question, toute seule dans ma Renault 5 noir charbon, manuelle et décapotable, je sillonnais les artères du grand Boston à la recherche d’un avenir dont j’avais drôlement besoin qu’il advienne le plus tôt possible. Ça faisait juste quelques mois que je conduisais une auto manuelle et le cabriolet toussotait chaque fois que j’essayais de changer de vitesse. Vous vous imaginez l’audace que j’avais à cette époque : descendre à Boston avec une bagnole d’occasion que je ne maîtrisais même pas. Mais elle était décapotable et j’avais l’impression que tout Boston m’appartenait. Et c’était tellement facile de dénicher un trou de souris pour la stationner. Je trouvais une enseigne annonçant des « Breakfasts » et paf! Je garais mon bolide et j’entrais. Et c’est ainsi qu’à la table voisine de la mienne je vis une drôle d’assiette de déjeuner atterrir devant un vieillard tenant couteau et fourchette comme s’ils étaient des armes de combat. Et la serveuse, aussi vieille que le client, revint une deuxième fois à la table avec trois pichets de sirop de trois couleurs différentes et un genre de bol à soupe rempli d’une dizaine de petits carrés de beurre enveloppés séparément. - « Strawberry, blueberry and fake maple aroma », m’expliqua la serveuse comme pour répondre à mon audacieuse curiosité. - « John loves butter », ajouta-t-elle. « His wife died last year ». Sans vraiment comprendre le lien entre l’épouse et le beurre, mes yeux se concentrèrent à dévisager l’assiette contenant trois extra grosses saucisses enroulées dans des pancakes plutôt épaisses et chacune tenue par un gros cure-dent bien planté. Et la serveuse d’insister pour que je goûte moi aussi à la spécialité de la maison: les « PIGS IN BLANKETS » avec trois sortes de sirop! - « Where are you from? » me lança soudainement la bouche du vétéran, dégoulinante de sirop bleu. Et patati et patata... Et les « pigs in blankets »" accostèrent sur ma table avec leur assortiment de sirops et autant de beurre que mon voisin de table. Pas trop compliqué de faire mieux, pensais-je en ayant pourtant trouvé l’idée intéressante. Et presque 15 mois plus tard, lorsque j’ai ouvert mon deuxième resto, l’idée me revint en voyant un client du comptoir enrouler ses belles saucisses à déjeuner dans nos fines galettes de sarrasin pour les dévorer après avoir trempé chaque bouchée dans un gros ramequin de mélasse. Et ma fille à qui j’avais raconté l’histoire des « Pigs in the blankets » américains, insista pour qu’on fignole l’idée américaine et qu’on inscrive un nouveau plat à notre menu. Presque immédiatement, sur la plaque chauffante, la spatule s’affaira à essayer d’emprisonner trois petits cochonnets dans leurs manteaux de crêpes. Comme l’un sortait la patte, l’autre la queue ou le museau, ma fille suggéra d’ajouter du cheddar râpé sur l’intérieur des galettes pour qu’en fondant il puisse retenir les délices boudinés dans leurs linceuls croustillants. Elle déposa ensuite les trois saucisses bien enrobées dans une grande assiette ronde et les saupoudra de cheddar râpé extra-fort. On décora le tout d’un magnifique assemblage de fruits frais joliment coupés. Et hop! Le SARRASIN SURPRISE vit le jour. Servi avec du véritable sirop d’érable ou nappé de mélasse, ce déjeuner devint immédiatement une vedette incontestable. Malgré le succès exigeant de notre expansion canadienne, j’ai toujours pris le temps de m’évader vers les États-Unis, deux à trois fois par année. Et toujours pour visiter les restos de déjeuners, les immenses librairies et, en saison, les « lobster shacks » de la côte est. Je suis une fouineuse invétérée, une chercheuse infatigable de tout ce qui concerne la restauration, la nourriture et plus particulièrement le créneau des déjeuners. Bon! J’arrête parce que ce n’est pas demain que je vais retraverser la frontière. Et de toute façon, depuis l’enfermement quasi obligatoire de tous les ainés de la planète, je voyage dans mes livres de cuisine; et j’avoue que ça va plutôt bien. Pas de bagnole à stationner, pas besoin de tirer le cou pour zyeuter l’assiette du voisin et, surtout, pas besoin de subir le douanier qui calcule à la cenne le montant de mes achats.            Cora        Bye bye  Psst : Pour compléter ce beau voyage aux États, rien ne vaut ce remarquable conseil du célèbre physicien Albert Einstein né en 1879 à Ulm, Allemagne et mort en 1955 dans la ville universitaire de Princeton, New Jersey, É.-U. « La logique vous conduira d’un point A à un point B; l’imagination et l’audace vous conduiront où vous le d