Lettre Mme Cora

Vous en souvenez-vous? Le 8 octobre dernier, je vous ai raconté l’histoire du bel Irlandais qui mangeait de gros « wieners » pour déjeuner. Et comment j’avais composé un plat spécialement pour lui. Le « EGGS MAURICE ». Bref, pour me remercier, sa gentille épouse m’avait apporté une assiette de délicieux carrés aux dattes et, en terminant la lettre, je vous promettais sa recette. Lorsqu’on a vraiment le goût de mordre dans quelque chose de réconfortant à la fois croquant et moelleux, nourrissant et délicieux, les carrés aux dattes sont parfaits. Voici donc la recette de madame Germaine avec mon grain de sel de cuisinière de casse-croûte sans diplôme et quelque trente ans de pratique. Pour 9 gros morceaux, la recette nécessite une tôle de 8 pouces carrés allant au four. — Moi, je double toujours la recette et j’emballe chaque morceau séparément avant de les congeler. Comme ça j’en ai toujours à portée de main pour une petite fringale en soirée. Oui, oui, je ne suis pas très sucrée, mais à l’occasion, avec un thé noir et un bon film à la télé, je suis au Paradis. D’autant plus qu’y paraît que les dattes sont riches en antioxydants et nous aident à lutter contre la vieillesse. ~Allumer le four à 350 °F. Pour une recette simple donnant 9 morceaux, il vous faut 2 1/2 tasses de dattes dénoyautées et hachées que vous mettrez dans une casserole avec 1 tasse d’eau, 1 tasse de cassonade et 1 cuillère à thé de vanille. — Moi, je mets du jus d’orange pour remplacer l’eau et j’ajoute aux dattes une petite boîte de conserve (398 ml) d’ananas broyés avec le jus pour remplacer la cassonade. Les dattes contiennent du fer, du potassium et du magnésium qui sont des éléments nutritifs essentiels à mon corps qui prend tranquillement de l’âge. ~Cuire tranquillement les dattes en brassant jusqu’à ce que le mélange soit en purée. Ensuite, laisser bien refroidir. — En été, je mets la casserole dans un grand bol rempli de glaçons ou, en hiver, sur un banc de neige tout simplement. Le banc de neige est super pour refroidir le sucre à la crème, le caramel pendant qu’on le fouette, ou le gros chaudron de soupe lorsqu’on est pressé de la transvider en portions pour donner aux petits enfants. ~Pour le croustillant, mélanger dans un bol 1 3/4 tasse de flocons d’avoine à cuisson rapide, 1 tasse de farine blanche ordinaire, 3/4 de tasse de sucre blanc, un soupçon de poudre à pâte et 3/4 de tasse de beurre ramolli. — Moi, j’oublie le sucre blanc et je le remplace par un peu de stévia ou de sucre des moines. Surtout ces temps-ci, avec madame pandémie qui prend grand soin de nos bourrelets, je n’ai pas envie de devoir changer de chaise berçante. J’aime les dattes et j’en mange parce qu’elles contiennent plein de vitamines, de minéraux et d’autres éléments bons pour moi, mais surtout parce que c’est bon au goût! ~Étendre la moitié du mélange à croustillant dans le fond d’une tôle bien beurrée et presser avec vos doigts assez fermement. Ensuite, étaler également le mélange de dattes, puis recouvrir du reste du mélange à croustillant en pressant très légèrement et en prenant soin de bien couvrir les dattes. — Depuis quelques années, je diminue un petit peu la quantité de gruau dans le croustillant et je le remplace par des amandes effilées. C’est une bonne idée que j’ai lue dans une revue spécialisée dont j’ai oublié le nom. J’ai toujours l’impression que ça augmente le croquant des carrés aux dattes et un tantinet le goût de chaque bouchée. L’important c’est de bien répartir le mélange à croustillant. Ne pas en mettre trop en dessous, car vous pourriez en manquer pour le dessus. Les carrés aux dattes c’est peut-être comme la vie! Tout est question d’équilibre. Savoir aimer est aussi important que bien travailler. Oui, oui, mes oreilles grincent lorsque j’entends ça. Parce que je ne suis vraiment pas la championne de l’équilibre. Mais on peut s’améliorer et il n’est jamais trop tard pour se surprendre soi-même. ~Cuire au four environ 50 minutes ou jusqu’à ce que le croustillant soit bien doré. Laisser refroidir au moins 4 heures ou toute une nuit avant de démouler et de couper en morceaux. — Moi je coupe directement dans la tôle complètement refroidie et je soulève chaque morceau délicatement avec ma spatule à œufs. Puis j’emballe individuellement et hop au congélateur. — Dans le temps, j’ai plusieurs fois remercié madame Germaine de m’avoir fait découvrir « les carrés aux dattes » parce que je n’en avais jamais cuisiné. Tout probablement parce que je n’avais jamais vu ma mère en faire. Et les dattes, en Gaspésie en 1950, c’était peut-être très rare. Bref aussitôt que madame Germaine m’a donné sa recette, j’ai commencé à en faire, en suivant mot à mot ce qu’elle avait écrit sur le papier. Et les clients adoraient en recevoir un bon morceau comme dessert du midi. Puis, ce sont les chauffeurs de taxi qui, les premiers, ont commencé à vouloir en apporter dans le taxi. Et naturellement, j’ai dû doubler puis quadrupler la recette pour en avoir assez pour tout le monde. Je me souviens, chaque fois que c’était le dessert du jour, j’en emballais dix à douze bons morceaux juste pour leur faire plaisir. — Puis, voyant autant de bonheur dans un aussi petit resto, un ange attentif s’est empressé de conclure qu’il en faudrait davantage sur la terre, de ces petits bouibouis chaleureux. Et c’est ainsi qu’en allant créer ailleurs un deuxième petit paradis, puis un autre, puis un autre, j’ai oublié la recette des carrés aux dattes de madame Germaine. Et des centaines de nouveaux cuisiniers ont pris le relais des desserts avec beaucoup d’enthousiasme. — Mais elle m’est revenue, heureusement en me rappelant l’histoire de son mari, le bel Irlandais qui voulait des gros « wieners » avec ses œufs. Et j’ai depuis, baragouiné la recette pour l’ajuster à mon tour de taille. Il faut dire que depuis le début du confinement, j’ai beaucoup de temps pour m’exercer à devenir la meilleure grand-mère au monde. Et j’adore ça; avoir le congélateur rempli de portions de soupes de toutes sortes, de pâté chinois, de bœuf aux légumes et de pâtés au poulet individuels. Tout est prêt pour ma ribambelle d’ados affamés qui n’aura plus qu’à emporter et réchauffer. Et j’ai presque toujours mes bons morceaux de carrés aux dattes emballés précieusement pour ma belle Pénélope.         ❤️       Cora

Ce matin, chers lecteurs, j’ai envie de me rappeler le bon vieux temps; du temps où l’on pouvait, chaque printemps, organiser un lunch à la cabane à sucre pour toute la famille de collègues du bureau chef. J’ai encore en tête la trentaine de chemises à carreaux, de bottes de neige et de grosses tuques rouges, riant et chantonnant comme des écoliers en excursion. C’était, à bien dire, une activité de deux heures et demie donnant l’impression d’une grande journée de fête : les chansons à tue-tête dans l’autobus jaune, les rires rebondissant dans les fenêtres d’enfants, et notre grand Paul accoutré en maître de cérémonie battant la mesure avec sa canne d’estropié. C’était tellement bon d’oublier pour quelques heures le poids de nos responsabilités; tellement magique d’imaginer le festin nous attendant sur les tables de la cabane avec, bien sûr, les pointes de tartes au sirop d’érable et les petites crêpes pour exagérer bombance. Vous souvenez-vous d’avoir remarqué que, tranché épais, le jambon est toujours meilleur à la cabane à sucre? On se sert deux à trois fois de fèves au lard, on tartine épais nos quignons de cretons maison avec tout plein de moutarde. On dévore la soupe aux pois et on s’empresse de redemander de l’omelette de trois pouces de haut avec une nouvelle platée d’oreilles de gras tortillées dans l’huile chaude. Les cornichons passent le test, mais moi je préfère les oignons marinés dans le vinaigre. J’ai même essayé d’en faire à la maison avec une vieille recette du bas du fleuve et ça ne donnait pas du tout le même résultat. À la cabane à sucre, le sirop d’érable coule à flots, le café est bon et la tire sur la neige, à la fin, nous rend bouche bée de contentement. Franchement, j’aime tout ce qu’il y a sur la table de la cabane. Même si on doit se rendre au fond des bois et s’attabler avec du monde qu’on n’a jamais vu.  Même si les rigodons peuvent facilement nous étourdir; même si on doit attendre chacun son tour pour être servi par les membres de la famille des proprios drôlement débordés. Je pourrais être gênée d’entendre nos quatre grandes tables rire plus fort que tout le monde, mais c’est impossible de restreindre nos transports. Le groupe est tellement heureux qu’il éternise le repas en redemandant du café et encore une petite pointe de tarte par pure gourmandise. Et le jeune Président de les inviter tous à sortir danser dans la neige pour faire descendre le lard et le sirop. La cabane à sucre, ce n’est pas un repas au resto comme les autres. C’est une grande sortie, une aventure dépaysante et divertissante qui possède l’extraordinaire attrait de ne pas être accessible tous les jours. Il faut y aller en saison, lorsque les érables coulent et que la tire bouillonnante est versée sur de la vraie neige. C’est d’ailleurs ce qui rend la visite à la cabane si précieuse pour nos collègues. Dans le bon temps, nous-mêmes, restaurateurs, avions l’habitude, chaque printemps, de mettre au menu quelques spécialités du temps des sucres pour aiguiser l’appétit des maniaques de sirop d’érable. Des plats délicieux, abondants et bien faits qui contentent, mais qui, nous le savons bien, ne remplaceront jamais l’atmosphère festive de la cabane à sucre, la tire sur la neige et la tablée d’inconnus avec lesquels on se familiarise allègrement. Notre vie est chamboulée autant que nos horaires de travail et nos heures d’ouverture d’établissements. Mais nous devons nous adapter et apprendre à « AIMER CE QUI EST ». Les cabanes à sucre seront tout probablement fermées en ce printemps 2021 et je me demande ce que les érables feront de leur eau avec cette damnée pandémie. Devront-ils saouler les moustiques ou endormir les vers de terre avec leur divine boisson? À force d’ouvrir autant de restos un peu partout, la tribu du bureau chef n’a fait que grossir et nous avons dû diversifier nos activités de groupe en organisant pour nos employés tantôt un tournoi de golf, tantôt une compétition de bowling, une matinée d’escalade, une chasse au trésor dans notre municipalité, un souper de gala chaque Noël et, pour accueillir l’été, un immense BBQ dans le grand parking de l’entreprise. Pour le jeune Président, c’est l’occasion de ravir ses collègues avec un assortiment de toutes les meilleures viandes, des gros pétoncles et des mégas crevettes. Ajoutons à cela quelques plateaux de légumes grillés, plusieurs gros bols de salade César, un assortiment de marinades et de moutardes artisanales et, bien entendu, plusieurs bouteilles de vin rouge et quelques-unes de blanc. Puis, avant le dessert, c’est l’occasion pour la vice-présidente de souligner la longévité des employés avec différents cadeaux selon leur nombre d’années de service. Puis elle souligne les coups d’éclat, elle présente les nouveaux arrivants et les différentes promotions à l’interne ou les transferts de province. Le BBQ se termine dans la joie lorsqu’arrive le chariot ambulant de différentes crèmes glacées duquel chacun, chacune choisit une saveur, une texture de petit bol et une ou plusieurs garnitures entre noix de coco, caramel salé, chocolat au lait et coulis de fraises. Le bureau chef de l’entreprise, je dois le dire, est un environnement de rêve pour tous nos collègues. Nous sommes une grosse « petite entreprise » ayant à cœur de conserver la chaleureuse atmosphère familiale de nos débuts. Et je suis un tout petit peu « très fière » de constater que le BBQ du Président a toujours lieu, quand faire se peut, le jour de mon anniversaire de naissance (27 mai) qui est aussi l’anniversaire du premier petit resto Cora.         Cora

J’étais dans un immense désert assise comme une enfant s'amusant à laisser le sable couler entre ses doigts. J’étais vieille pourtant, la peau de mes bras et du dessus de mes mains aussi craquelée qu’une carapace de tortue centenaire. Tout était très calme autour de moi lorsque, soudainement, un cri d’oiseau atterrit dans mon oreille. Étais-je en train de rêver? Tournicotant dans mon lit, j’essayais de me sortir d’entre les draps lorsque le sommeil m’enfonça la tête dans l’oreiller. Était-ce Morphée me reprenant dans ses bras ou un Sahara imaginaire envahissant ma conscience? …..Je fixais l’horizon depuis de longues minutes lorsque je vis un point noir apparaître au bout de mon regard. Quelque chose semblait bouger. Anxieuse de voir un chameau émerger du néant, mes yeux mordaient l’horizon. Peut-être viendraient-ils à quatre, six ou douze dromadaires, leurs maîtres impatients de me rencontrer.  Écarquillant les yeux pour mieux voir, j’en étais certaine, un turban coloré émergeait du sable; comme une espèce de coiffe de fakir étincelante. Puis le petit oiseau s’est posé sur ma cuisse. D’un coup d’aile, il grimpa sur mon épaule, avança son bec dans mon oreille et me chuchota qu’un fakir avait un message pour moi. …..Étais-je encore en train de rêver? Devant moi, des nuées d’oiseaux barbouillaient le ciel et des airs de musique faisaient danser les abeilles. Plus loin, la respiration grinçante d’un manège de kermesse attirait une lignée d’enfants impatients d’embarquer dans la grande roue. Et moi, j’étais debout, éberluée devant une étroite table derrière laquelle un fakir en costume d’apparat essayait d’attirer mon attention. Sur la table recouverte d’un tapis digne des mille et une nuits, trois grandes enveloppes blanches, minutieusement exposées, laissaient facilement deviner que leurs entrailles bombées contenaient une histoire à déplier, telles des cartes d’anniversaire pliées en deux. Puis, d’un coup, les yeux du fakir entrèrent dans les miens. — Je vous attendais, madame. Ces enveloppes sont pour vous. Vous devez les ouvrir et en lire le contenu avant de quitter l’ici-bas. — Mais de quelle sorte de messages parlez-vous? Qu’y a-t-il dans ces enveloppes? — Ne vous inquiétez point du contenu, chère dame. Ce sont de précieux messages que vous aurez besoin d’entendre avant de mourir. Considérez ces enveloppes comme de grandes ailes qui vous aideront à quitter les vôtres sans regret. Puis le fakir, droit comme un roi, sortit une main de dessous sa pelisse brodée et me tendit une à une les mystérieuses enveloppes. L’aube s’immisçant dans ma chambre, j’ouvris tranquillement les yeux. Mon premier réflexe fut de chercher entre les draps, par terre ou sur ma table de nuit, les fameuses enveloppes du fakir de kermesse. Étais-je bien éveillée? Qu’avais-je donc à savoir avant de mourir? Que contenaient ces messages qui me donneraient des ailes pour partir? D’habitude, j’oublie mes rêves aussitôt que mes orteils embrassent le plancher. Mais ce matin, il persiste. Surprise que ce rêve puisse vivre jusqu’au troisième café, je décide de l’aplatir sur mon écran d’ordinateur. Tout au long de l’exercice, j’ai l’étrange impression de n’avoir rien oublié et pourtant j’ignore encore le contenu des enveloppes. …..Midi éclabousse ma cuisine de mystère. Tapé correctement, le rêve monopolise toute mon attention. Je veux tellement connaître le contenu des enveloppes que j’en oublie les indices du fakir. Il a dit que ces messages étaient des cadeaux; des ailes qui m’aideraient à quitter l’ici-bas. À le quitter sans aucun regret. Que me manque-t-il donc? Quels sont mes regrets? Chose certaine, on dirait que plus j’approche de la fin, plus j’ai besoin d’être chouchoutée par mes proches. Je devrais m’en foutre, mais étrangement la conscience de ma mortalité attise mon désir de réconfort. Mes enfants m’aiment, j’en suis certaine. On dirait pourtant que j’espère davantage. Davantage de tendresse et de compliments; du moins pour ce que j’ai accompli. Pour la personne que j’ai été, je ne mérite que des miettes. Je regrette tellement de ne pas avoir été la meilleure des mères pour mes enfants; ni la plus tendre ni la plus affectueuse. Je les ai aimés et nourris à ma façon. Comme l’a fait ma triste mère avec ses mains abîmées. Comme pour elle, mon cœur a trop manqué d’amour pour être capable de prodiguer l’essentiel à mes oisillons. J’étais morte de chagrin à cette époque. Puis la vie s’est acharnée : les multiples déménagements, la fureur du mari, sa méchanceté, l’accident de voiture, le décès des parents à court intervalle, le travail du matin jusqu’à la nuit, l’adolescence arrivée avant son temps. Aujourd’hui bien des fois, j’ai de la difficulté à accepter que mes enfants aient été témoins de tant de misères. En ce temps-là, tout ce qui m’importait c’était notre survie. Travailler, manger suffisamment, être honnête et apprendre le plus possible. « Plus tard on sera bien », que je leur promettais à outrance. J’avoue qu’en affaires, j’ai reçu davantage d’éloges et de trophées qu’il m’en fallait pour progresser. C’est probablement parce que BÂTIR était beaucoup plus facile que de SAVOIR AIMER. BÂTIR s’apprenait tout seul et dans les livres alors qu’AIMER se sème et se récolte de génération en génération telle une tradition ancrée dans les cœurs. La vie m’a endurcie et je suis demeurée aussi dure que la pierre avec laquelle on érige la statue d’un vainqueur. Encore assise au clavier, j’entends les arbres pleurer. Leurs branches agenouillées dégoulinent dans les vitres de cuisine. Je suis triste. Trois enveloppes. Trois enfants. Peut-être que les messages viendront d’eux avant mon départ vers je ne sais où? Et peut-être est-ce à moi d’être moins cérébrale, plus aimante et plus affectueuse avec mes bébés devenus adultes? Peut-être devrais-je rattraper le temps perdu; les complimenter davantage, les encourager plus souvent? Peut-être devrais-je leur donner ce que je désire recevoir d’eux? Mais comment faire pour enlever cette damnée cuirasse tant d’années agglutinée à ma couenne de guerrière? J’ai confiance. J’ai surtout ESPOIR. Un espoir aussi gros que l’immensité du ciel. Ces nombreux mois de confinement m’ont donné beaucoup de temps pour réfléchir et pour apprivoiser mon pauvre cœur. Je m’en aperçois, il est en train de s’amollir. Ne le voyez-vous pas? Lettre après lettre, il s’exprime davantage. Souvent, il est comme une fenêtre ouverte, amenant chaleur et beauté dans mes lignes. De plus en plus, il inspire mon propos; il encourage ma passion, il m’apprend à AIMER.      ❤️❤️❤️        Cora       « Le chemin qui monte et celui qui descend est un seul et même chemin »          Héraclite, philosophe grec (544 av. J.-C.)

À force de vivre cloîtrée sur mon lopin de campagne, je deviens, j’en ai bien peur, une herbe sauvage s’alimentant des veines nourrissantes et poétiques de la terre. Hier après-midi, la radio annonçait une sérieuse tempête de neige et je l’attendais avec une pelle et une poche de gros sel accoudées l’une sur l’autre dans l’entrée avant. Le soleil s’étant caché derrière les montagnes depuis plusieurs heures, je me suis étendue sur le grand canapé du salon pour lire encore une fois la belle histoire du géant Gargantua (Rabelais 1534). Oui, oui, celui-là même qui a donné son nom au plat le plus plantureux de notre Grand Menu. Tout était extrêmement calme dans la maison et dehors, on aurait pu entendre un criquet se rincer le gosier tellement la nuit était silencieuse. Et je me suis endormie. …….Gargantua est le nom d’un géant qui vécut au temps du roi Charlemagne. Il mangeait plus à lui seul que tous les habitants de son village réunis. Il était le fils d’une princesse nommée Gargamelle et d’un prospère marchand dénommé Grandgousier. On l’avait nommé Gargantua à la suite de ce qui se produisit à sa naissance. Lorsqu’il est sorti du ventre de sa mère, ce bébé s’est écrié à haute voix : À boire! À boire! À boire! Son père s’est alors approché du berceau et s’est exclamé « QUE GRAN TU AS ». « QUE GRAN TU AS ». Et toutes les personnes ayant entendu de loin les sons « GA-GAN-TUA » dirent que cela devait être le nom de l’enfant puisque c’étaient les premières paroles que son père avait prononcées en voyant son fils. Pendant que je rêvais bien au chaud dans les bras de Morphée, des anges en salopettes passèrent toute la nuit à trouer les ventres des nuages engrossés de frimas. Et c’est ainsi que la vaillante tempête quitta le ciel et s’agenouilla tout doucement sur la terre. À l’aube, mes yeux à peine entrouverts se sont tout de suite précipités vers la grande « bay window » du salon. — Ô comme la nature est belle ce matin! lançais-je au créateur invisible. Spectaculaire et apaisante sous sa pelisse d’hermine précieuse! Mon nez écrapouti dans la fenêtre, je dévore le paysage. Je voudrais être un peintre habile pour immortaliser les deux immenses sapins à l’attention de chaque côté de l’entrée principale. Je dessinerais avec minutie leurs grandes branches affaissées par le poids des hautes meringues de neige qu’elles supportent. Je voudrais tellement être un cinéaste réputé pour inventer l’histoire inédite des trois jeunes chevreuils qui me dévisagent eux aussi à travers la vitre, leurs pattes embourbées dans des poches de neige. Ils ont l’habitude des lieux et moi l’habitude de les admirer. Si j’étais poète devant tant de beauté, j’imaginerais un lièvre aux grandes oreilles, aussi blanc que la neige. Je le ferais danser sur ma clôture de rondins pour distraire la jeune famille de dindes sauvages peinant à avancer. Leurs fines pattes elles aussi enlisées dans l’épaisse neige fraîchement tombée. …….On raconte qu’il fallait treize mille vaches pour alimenter le poupon Gargantua et qu’à l’âge d’un an et demi, il avait déjà dix-huit mentons et que pour le faire patienter, il suffisait de lui laisser entrevoir deux bocaux de nourriture ou de faire tinter une jarre avec un couteau. On raconte aussi que l’odeur de quelqu’un s’en venant avec de la bouffe réussissait toujours à égayer le jeune Gargantua. C’est en pensant à cet appétit légendaire que j’ai décidé jadis de donner à notre gros déjeuner le nom du géant Gargantua. Imaginez un peu ce qu’il y a dans la grande assiette : Deux œufs cuits comme vous les aimez, quatre tranches de bacon croustillant, une belle tranche de jambon, une bonne saucisse à déjeuner, un gros morceau de cretons maison, une pancake aux bleuets, un bol de délicieuses fèves au lard, des patates bien rôties, du pain grillé, un bon choix de confitures et du café à volonté. Ce déjeuner n’est-il pas digne d’un bon géant? Digne aussi d’une bonne séance de pelletage? …….De trois à cinq ans, le jeune Gargantua fut nourri par le commandant des entreprises de son père. Il passait son temps, comme tous les petits enfants du pays, à boire, manger et dormir; à manger, dormir et boire; à dormir, boire et manger. Toujours il se vautrait dans la fange, se barbouillait le nez, s’égratignait le visage, éculait ses souliers, bâillait souvent aux mouches et courait volontiers après les papillons dont son père avait l’empire. Vers l’âge de 8 ou 9 ans, Gargantua possédait déjà une force hors du commun et une énergie aussi bienfaisante que gigantesque. C’est peut-être pour cette raison que l’on colporta plus tard que c’est Merlin l’enchanteur en personne, qui pour protéger le roi Arthur de ses futurs ennemis façonna de ses propres mains Gargamelle et Grandgousier, les géniteurs de Gargantua. On raconte que Merlin utilisa pour cette tâche des ossements de baleine, le sang du brave chevalier Lancelot et des rognures d’ongles de la pauvre Guenièvre. Très chers lecteurs, ce qui n’est pas une légende, mais plutôt une savoureuse vérité, c’est que notre DÉJEUNER GARGANTUA vous procurera, lui aussi, une satisfaction aussi bienfaisante que gigantesque.        ❤️      Cora

Je voudrais tellement avoir le don d’ubiquité. Oui, oui, j’ai vérifié le mot dans le dictionnaire pour en être certaine. Ubiquité est un étrange mot signifiant « la faculté d’être présent, au même instant, en plusieurs lieux ». Les divinités ont ce don, et les diables aussi. Toutes les vertus possèdent ce don et tous les malheurs aussi. Mais nous, pauvres humains, nous n’avons qu’une seule caboche pour interagir avec tous les aléas de nos vies. Ce matin, j’ai pourtant une raison très particulière de vouloir ce don d’ubiquité, ne serait-ce qu’une seule journée de ma vie. Depuis plus d’une grosse année, nos restaurants ferment, rouvrent et referment, et moi, je me meurs d’impatience! Nous sommes passés à travers toutes les restrictions imposées, la distanciation, l’affluence réduite, la désinfection des mains, les Plexiglas en salle à manger, les masques et j’en passe. J’ai tellement hâte de vous rouvrir nos portes que je voudrais, le matin en question, être présente à chacune des adresses Cora à travers le pays. Je voudrais vous accueillir en personne, vous serrer dans mes bras et me coller à votre joue tellement votre chaleureuse embrassade nous a manqué cette dernière année. Je voudrais, pour chaque réouverture de chaque établissement, être redevenue la cuisinière que j’étais, avec mes blancs de travail, mon cœur sur la main et mes yeux brûlants de tendresse. Je m’ennuie. Je m’ennuie de mon ancienne vocation et aussi de chacun d’entre vous, chers clients, qui faites partie de notre grande famille. J’ai le goût de pleurer tellement la date approche et tellement les autorités la reportent chaque fois. Mais elle viendra, j’en suis certaine et, d’une manière ou d’une autre, nous serons enfin réunis. Me voici donc en train d’implorer les anges pour cette réunification tant attendue; de leur expliquer à quel point mon calendrier s’effrite rapidement. J’en suis déjà à la quatrième année de mon onzième renouvellement cellulaire. Oui, oui, à ce qu’il paraît, les cellules de notre corps prennent sept longues années à se renouveler complètement. Et pendant ce temps, la peau se fendille, les jambes fléchissent, l’acuité diminue et la mémoire tire de la patte. J’égare mes clés, j’oublie un rendez-vous, et le sommeil me réveille toutes les quatre heures. Heureusement que j’accepte de ne plus être ce que j’ai été. « La vieillesse est un état d’esprit » que je me dis, la plupart du temps. Ici et là, sur le frigo si j’ai besoin de lait, sur le pan d’une armoire, dans le miroir de la salle de bain pour penser à prendre mes vitamines, sur la télé pour une émission que je ne veux pas manquer, partout où c’est nécessaire, je colle avec joie des « post it » en forme de cœur pour enjoliver mon intérieur. Et, cahincaha, j’aurai bientôt cent ans. Avez-vous idée de la grosseur d’un gâteau couronné d’une centaine de chandelles allumées? Le temps glisse et s’enfuit, irrattrapable. Aurai-je assez d’espoir pour entreprendre une nouvelle passion? Assez de patience pour attendre l’inspiration? Assez de force dans mes doigts pour taper mes écrits? Pourtant j’avance en laissant être ce qui est. J’ai souvent peur de tomber, peur de glisser sur la glace, peur d’une toute petite souris dans mon salon et peur d’attraper un coup de vieux. Peut-être suis-je en train de devenir beaucoup moins brave qu’avant? L’heure est-elle enfin venue de faire taire mon bourreau intérieur? D’aller à contre-courant de mes habitudes de performante? Ai-je encore besoin de résultats pour être quelqu’un? L’engloutissement dans le travail, la course folle dans l’arène? Fini l’équation « efficacité=rentabilité ». -Merci beaucoup, chère madame C., votre costume de « Wonder Woman » attend quelqu’un d’autre à la friperie du village. Et moi j’attends la « sagesse blanche » tant vantée par les spécialistes en gériatrie. Je m’y prépare avec beaucoup d’enthousiasme. Il paraît que cette nouvelle aventure consiste à ÊTRE au lieu de FAIRE. Oui, oui, je l’ai lu quelque part dans un de ces livres sur la bienheureuse Vieillesse. Quelqu’un a même écrit que l’autoévaluation des têtes blanches est basée sur la gentillesse envers eux-mêmes, sur l’autobienveillance et sur l’autocompassion. Peut-être vais-je devoir évoluer. Arrêter de douter, arrêter de me juger et arrêter de dépendre d’un quelconque résultat pour être satisfaite de ma semaine. Nous, les vieilles, sommes ainsi constituées; avec un logiciel dans la tête qui analyse constamment notre productivité. Jadis, on calculait le nombre d’enfants vivants, la grandeur du jardin, le nombre de garçons ou de filles donnés à l’Église, le nombre de pains pétris chaque semaine, de conserves de légumes chaque automne, de pots de confitures et de tourtières pour la parenté. Il faut dire que notre génération s’est allégée, mais le pli demeure encore dans nos têtes. Comprendre ce qui m’arrive m’aide à progresser. Je réfléchis beaucoup, peut-être trop, mais je suis certaine que vous tous, fidèles lecteurs, m’êtes d’un grand soutien tout au long de mon périple d’écriture. J’aime tellement partager avec vous mes meilleurs recettes, mes souvenirs et mes états d’âme. On est encore enfermés dans une pandémie, mais on peut en profiter pour se libérer de nos vieilles croyances. En profiter pour habiter notre état d’esprit et non la date sur le calendrier. On peut s’habituer à rêver en brassant tout doucement une belle crème d’asperges fraîches pour le lunch. S’accorder quelques carreaux de chocolat en écoutant les nouvelles à la télé. On peut oser vivre mieux juste en étant plus généreux, plus compréhensif et plus aimable envers soi-même. J’ai de la difficulté à m’imaginer en maillot de bain trois pièces, oui oui, un legging, une jupette et un haut avec extra soutien, papotant dans une piscine de deux pieds d’eau sur le pont d’un paquebot de croisière où des piña coladas sont servis à qui veut en boire, mais c’est ainsi que j’aimerais accueillir ma soixante-quinzième année ici-bas. Oui, oui, c’est aussi ce que disent les manitous du bien-être des aînés. Il faut avoir de l’imagination, du courage et beaucoup d’audace pour contrecarrer les entourloupettes de la dévorante vieillesse.                          Cora

Nous avons ouvert le premier petit resto Cora le 27 mai 1987, exactement le jour anniversaire de mes 40 ans. Toute ma vie d’avant avait été plutôt difficile et j’allais réaliser beaucoup plus tard que ce jour anniversaire s'avéra comme une drastique séparation, comme une porte entre deux mondes; « une porte tournante », dirai-je plus tard, qui allait me faire passer en un coup de vent d’une morne résignation à une très vive espérance. Ce 27 mai 1987, en ouvrant un tout petit restaurant avec mon propre nom sur la devanture, mes enfants et moi étions à mille lieues de le savoir, mais nous fêtions l’enterrement de notre misérable vie d’avant. L’an UN de notre reconstruction débuta en ouvrant la porte à notre premier client. Le reste de l’histoire, vous l’apprenez tout doucement à travers ces lettres du dimanche matin. Peut-être y en a-t-il parmi vous qui veniez chez nous à l’époque, peut-être avez-vous pu constater à quel point nous voulions faire plaisir à nos clients; à quel point nous les aimions véritablement! Je vous le confesse aujourd’hui, mes enfants et moi étions les affamés de l’histoire. Dans la cuisine ou derrière le comptoir, nous étions ceux qui avaient besoin d’amour; ceux qui, tout doucement, apprivoisaient la tendresse et l’affection. Ceux qui travaillaient comme des fous et qui considéraient un petit compliment comme de l’or en barre tellement ils en avaient besoin pour vivre normalement. C’est peut-être à cause de cette immense gratitude envers nos clients que je suis capable aujourd’hui de me souvenir de ces gros morceaux de vécus flottant dans ma tête comme des glaciers descendant vers la mer. La première fois que les enfants m’ont sorti de la cuisine du boui-boui, c’était avec un forfait d’une semaine à Paris. « Chambre avec vue sur la tour Eiffel et un beau chèque de voyage de 300 $ pour “mes petites dépenses” », ont-ils ajouté candidement. Ça faisait quatorze mois que je travaillais, sept jours sur sept, sans avoir pris une journée de congé. J’avais trop peur d’abandonner mon bébé; peur qu’un client avale un os de poulet; peur qu’un vent violent arrache une fenêtre. J’avais surtout peur que, si je n’étais pas là, tout aille de travers et que les clients soient mal servis. « Peur que le monde arrête de tourner », m’avait lancé ma fille. Ils ont quand même acheté le billet d’avion et choisi Paris parce qu’ils m’avaient entendu dire au plombier que c’était mon rêve d’y aller. Juste de savoir que je devais partir le samedi suivant m’a empêchée de dormir quatre nuits d’affilée. – Fais-moi confiance, maman. Les billets ne sont pas remboursables; tu dois y aller. J’y suis allée et j’ai dormi les trois premiers jours d’affilée dans la chambrette avec vue sur la tour Eiffel. Le reste du temps, j’ai marché dans les rues comme un robot déconnecté de sa source d’alimentation. Je suppose que Paris est magnifique lorsque nos yeux sont disponibles pour la contempler, mais les miens surveillaient les corneilles volant au-dessus de mon petit resto. Comment avais-je pu me laisser convaincre de l’abandonner? – Pour te reposer maman. Tu vas prendre une semaine de vacances pour te la couler douce. Ne t’inquiète pas, on a acheté le forfait avec l’argent que nous a donné le grand frère. Relaxe et réjouis-toi. On t’aime et on va prendre soin du bébé. Les pauvres poussins. Comment pouvaient-ils comprendre que ce n’était pas le restaurant qui avait besoin de moi, mais moi qui avait besoin de lui? Comment leur avouer que même en dormant je tournais des œufs sur la plaque chauffante? Comment leur expliquer que je faisais partie du mobilier du resto; que lorsque les clients arrivaient, c’étaient eux qui me nourrissaient? Dans le gros avion qui me ramenait, par le hublot j’ai vu le monde enveloppé dans la ouate. J’avais tellement hâte de toucher le sol, hâte de voir les enfants, hâte de remettre mon tablier et de cuisiner une crème de potiron à la française. Dans la soute, ma valise était remplie de nouveaux livres de crêpes extra minces aux garnitures et pliures extravagantes. J’avais tellement hâte de parler aux enfants des délicieux coulis de fruits que j’avais goûtés, du café moka et de l’extraordinaire saveur de pur beurre des viennoiseries. Lorsqu’à 17 h 45, heure locale de Montréal, l’oiseau géant toucha le sol, tout le monde a applaudi. J’espérais mes enfants et c’est Guillaume, le plongeur, qui m’attendait à la porte d’arrivée. Sa veste blanche maculée de jaunes d’œuf au ketchup détonnait parmi la foule de bras grand ouverts. – Laisse-moi prendre ta valise, Boss; j’arrive directement du restaurant. – Est-il arrivé quelque chose? Où sont les enfants? – Inquiète-toi pas Boss, je viens de finir la vaisselle. Tout baigne dans l’huile. Le monde n’avait pas arrêté de tourner durant mon absence, me confirma le plongeur. Le resto n’avait pas dérougi de clients et les ventes, selon la belle Gigi, étaient aussi fortes qu’avant. Le lendemain, un court moment, j’ai eu l’impression d’entrer dans un film déjà commencé. Tout roulait. Gigi à la plaque chauffante, le plus jeune transvidant son mélange à crêpe et Marie, avançant vers la table ronde du devant avec trois grosses assiettes de nourriture dans ses petites mains. Youhou, je suis arrivée! ai-je eu envie de crier. Mais je me suis retenue. Telle une petite souris dans un plateau de fromages, j’ai traversé le resto bondé en essayant de faire le moins de bruit possible. Je suis descendue au sous-sol et, assise sur une chaudière de margarine retournée, j’ai laissé couler l’océan de tristesse qui inondait mon cœur. – Tout baigne dans l’huile, que je me répétais. Et les oisillons n’ont plus besoin que je leur apporte leur brin de nourriture dans le bec. Ils ont grandi; ils ont raison. Je ne suis plus aussi indispensable que je le croyais. Et soudainement, j’entendis ma fille crier : MAMAN! – Maman, le vendeur de viande veut te parler d’une nouvelle coupe de jambon. Est-ce que ça t’intéresse? Tout m’intéressait dans la cuisine et surtout tout ce qui concernait notre spécialité matinale. Dès le lendemain, on s’est mis à pratiquer la dizaine de bonnes idées que j’avais rapportées de Paris et la planète s’est remise à tourner comme avant Paris. Sauf que bien souvent, je quittais le resto plus tôt, juste après le service du repas du midi. Et personne ne s’en plaignait. Je commençais juste à comprendre que notre spécialité de déjeuners devenait rapidement plus grande que le petit resto, plus indépendante et plus importante que la bonne cuisinière que j’étais. Et c’est avec cette miraculeuse parcelle de compréhension que je me mis à arpenter la ville à la recherche d’un nouvel emplacement. J’en trouverai plus de 150 à travers le Canada. Tellement que je n’ai jamais pensé retourner à Paris. Mais j’y retournerai, je vous le jure. Aussitôt que cette terrifiante pandémie sera morte et enterrée.       ❤️     Cora

Nous sommes presque tous englués dans la phase la plus sévère du confinement depuis ses débuts; devant l’impossibilité de remplacer son grille-pain qui vient de lâcher; de s’acheter un bon livre, une paire de chaussettes ou même une carte de souhaits à la pharmacie. Chez l’épicier, désinfectés et masqués, nous faisons la file pour un pied de céleri, une côtelette et un pot de yogourt. C’est accablant, mais lorsque je suis triste, j’ai souvent le réflexe de consulter mon précieux cahier de phrases célèbres. Et en l’ouvrant ce matin je suis tombée sur Mahatma Gandhi (1869-1948) et sa magnifique phrase :      « Notre pouvoir ne réside pas dans notre capacité à refaire le monde, mais dans notre habilité à nous recréer nous-même. » En réfléchissant à cette phrase, je reprends courage. Je comprends que je ne suis pas au volant du monde, mais que je peux m’ajuster à la situation; je peux me recréer comme disait Gandhi. Au lieu de m’enfermer dans une seule triste réalité me condamnant à une aussi triste répétition d’émotions. Je peux créer de nouveaux scénarios, envisager de nouvelles conclusions. Je peux réagir en planifiant de nouveaux petits projets qui m’occuperont davantage. Penser à de nouvelles actions qui embelliront ma vie. Bref : IL N’EST JAMAIS TROP TARD pour réagir adéquatement. Ainsi, il n’est jamais trop tard pour dire des « JE T’AIME » beaucoup plus souvent. Au lieu de me morfondre, je devrais manifester davantage mon affection. Je devrais planter des « JE T’AIME » autour de moi. Imaginez-vous vivre dans un paradis de fleurs dont vous seriez le jardinier. Manifester nos sentiments est probablement la chose la plus difficile pour nous, les têtes de pioche encore vivantes. Et soyons prudents, moi la première, car lorsqu’ils sortent de nos bouches, les mots se transforment en intentions prêtes à se matérialiser. L’affection devient une semence et l’agressivité une chicane. Il n’est jamais trop tard pour ÉCOUTER l’autre. Jamais trop tard pour me taire et écouter mes enfants plus sages et plus attentionnés. Jamais trop tard pour écouter mes petits-enfants plus jeunes et plus débrouillards. Jamais trop tard pour considérer un ami de longue date, une belle-fille ou les conseils d’une voisine de toujours. Écouter chaleureusement, c’est accueillir l’autre à bras ouverts. Accueillir ses paroles, son vécu et peut-être un meilleur point de vue que le nôtre sur ceci ou cela. Écouter l’autre, c’est un pur geste d’amour dont on ne devrait jamais se passer, moi la première. Il n’est jamais trop tard pour PARDONNER à quelqu’un qui nous a fait souffrir. La rancœur est un lourd fardeau à transporter. Pardonner interrompt le ressassement de nos chagrins, libère la pensée et allège le cœur. Pensez-y dans ce désert à réfléchir que nous traversons présentement. Pardonner nous aidera peut-être à tourner la page et à accueillir avec davantage de joie notre nouvelle vie. Peut-être qu’un soir avant de m’endormir, au lieu de lire des romans ou de grignoter de vieilles frustrations, je devrais écrire quelques mots au mari de jadis, trop beau pour appartenir à une seule femme. Je devrais écrire aussi à sa pauvre mère qui espérait marier son adonis à une princesse des mille et une nuits. M’adoucir tranquillement m’aiderait à reconnaître les exceptionnels talents culinaires des belles-sœurs acariâtres. À coup sûr, pardonner m’aiderait à dissoudre le ressentiment qui encore, certains jours, embrume ma vieillesse. Il n’est jamais trop tard pour LÂCHER PRISE. Jamais trop tard pour se défaire de la lourdeur de nos peines. Nous vieillissons tous. Comment ferons-nous, moi la première, pour nous envoler vers le paradis avec autant de bagages? Avec autant de frustrations accumulées, autant de regrets, autant de désirs inassouvis et autant de rêves brisés? Nous avons peu à faire ces jours-ci, pourquoi ne pas en profiter pour se débarrasser des malheurs inutiles qui nous encombrent? Voici un truc qui fonctionne pour moi : assoyez-vous tranquille dans un coin et faites une liste de tous vos chagrins. Sortez dehors; oui oui pieds nus dans la neige s’il le faut, et brûlez votre liste. J’ai fait l’exercice plus d’une fois. En hiver surtout. Vous verrez vite des cendres noires abimer la neige immaculée. C’est ce que fait le chagrin à notre pauvre cœur. Il n’est jamais trop tard pour CULTIVER QUELQUE CHOSE. Plantez une graine, la tige d’un poireau dans un verre d’eau, une bouture de lierre dans une tasse. Bichonnez vos fines herbes. Je vous l’assure, il n’y a rien de plus thérapeutique que de prendre soin de ces nouvelles vies sur le comptoir de ma cuisine. Si ça vous tente, faites comme moi et plantez un arbre dans votre tête. Un lilas peut-être, parce que, en saison, il parfumera votre entourage. Pensez-y vraiment. Ça vous fera un nouveau projet et quelqu’un à qui parler pendant tout l’hiver jusqu’à ce que vous puissiez le transplanter en terre ferme. — Où préfères-tu grandir mon chéri? Sur la pelouse avant ou derrière la maison, collé à ta sœur rose poudrée? Il n’est jamais trop tard pour ÉCRIRE UNE LETTRE D’AMOUR à quelqu’un. À votre amoureux, à un parent, à un conjoint ou à l’inconnu que vous aimeriez aimer. Moi la première, je meurs d’envie d’avoir un bon bougre à qui écrire des mots doux tous les jours. Lorsqu’on laisse parler son cœur, c’est aussi doux que de dormir sur une fourrure. Surtout que ces jours-ci, nous avons drôlement besoin de chaleur. Nous avons besoin de dire tout haut des mots d’amour. Même s’il faut juste faire semblant. La sagesse de l’Univers possède une mémoire incroyable. Elle est capable de faire venir vers nous autant de mots d’amour que nous en avons prononcés. Peut-être devrais-je être plus vaillante et me pratiquer plus souvent? Et si écrire des mots d’amour c’était aussi comme semer les bonnes graines pour attirer un être cher bien en chair? Il n’est jamais trop tard pour DEVENIR CE QUE NOUS AURIONS PU ÊTRE. Jamais trop tard pour changer de carrière, pour prendre un nouveau départ. La vie est si courte, ne devrions-nous pas l’utiliser pour faire ce qu’on aime? Encore et encore, la planète combat l’ennemi et nous oblige à ralentir. Profitons-en pour réfléchir aux valeurs qui nous importent, aux paysages qui nous apaisent ainsi qu’aux décisions significatives affectant notre carrière. Il serait peut-être révélateur de revisiter nos premières passions, de réfléchir à ce que nous aurions pu être et à ce que nous rêvions de devenir. Quant à moi, j’en suis certaine, il n’est jamais trop tard pour écrire, jamais trop tard pour devenir une meilleure raconteuse. Jamais trop tard pour que de nouvelles idées frappent à ma porte. Jamais trop tard pour publier un nouveau livre. Il n’est jamais trop tard pour remettre notre passé en question. Jamais trop tard pour reconnaître nos véritables talents et surtout, surtout, JAMAIS TROP TARD POUR HONORER NOS DÉSIRS. Et c’est la grâce que je vous souhaite tellement, tellement fort.        ❤️      Cora Psst : « Là où vos talents et les besoins du monde se rencontrent, là se trouve votre vocation. » Aristote, philosophe grec, disciple de Platon et précepteur d’Alexandre le Grand.

(Lettre écrite le 25 décembre au matin) Ouf! Comme Noël m’est pénible ce matin.  Tristounette et esseulée dans ma grande cuisine aussi silencieuse qu’un monastère de nonnes cloîtrées. Je devrais pourtant être heureuse que tout soit arrivé comme je l’avais planifié. Heureuse d’avoir encore cette année cuisiné toute la nourriture des Fêtes que mes enfants préfèrent, heureuse de l’avoir joliment emballée. Ils ont tous été contents de mon initiative et les grands petits-fils ont même offert de venir eux-mêmes chercher les précieux colis à livrer. Tout fut parfait, comme on dit souvent. Je n’ai pas eu à vaincre la triste pluie, à peut-être manquer une sortie d’autoroute ou à glisser dans une entrée de maison. Ils ont tous bien mangé, m’ont-ils dit par ZOOM. Tout devrait donc être parfait ce matin. La cuisine est spic and span. Un pot de café coulé et le vaillant ordinateur à l’attention prêt à recueillir les mots du jour. Je vous l’avoue humblement, c’est mon cœur qui tire de la patte ce matin. Et j’ai la larme à l’œil. Comme si, dans ma tête, un diable s’amusait à me faire croire que tout n’est pas aussi rose que dans les jolies petites lettres que j’aime vous envoyer. Ce matin, j’hésite devant la page blanche. Qui suis-je donc, vieillotte envahie d’une tristesse trop lourde pour la lancer par la fenêtre? J’ai pourtant toujours été brave et vaillante; capable d’ignorer la douleur, les peines et les multiples contrariétés. C’est comme ça qu’on se bâtit un avenir, pensais-je chaque fois que j’avais à m’endurcir. Je pleurais deux secondes et puis j’avançais envers et contre tout. Et me voici ce matin déconfite; une meringue qui s’effondre. Ayant juste envie de brailler comme une Madeleine. De crier tout haut ma totale fatigue d’être bien au chaud dans ma chaleureuse maison. Prisonnière de tout ce que j’aime le plus : des livres, des divans, des dessins, des DVD, des dix à douze sortes d’assiettes, de bols et de tasses bien rangées dans ma cuisine de rêve. Et même l’immense table sur laquelle s’étire toute ma paperasse d’écriture, même elle ne me réjouit plus autant. Même avec en son centre un long vase dans lequel trempent deux immenses branches de sapin odorantes. Que m’arrive-t-il donc? Ma crème d’espoir serait-elle en train de coller au fond de la casserole? Tout est effectivement parfait. C’est juste que j’ai la nostalgie d’avant. J’ai tellement envie d’ouvrir mes ailes, de prendre l’avion, d’aller visiter nos restaurants, nos franchisés, nos bienheureux clients, nos employés dispersés à travers notre grand pays. J’ai le goût de souper avec mes petits-enfants, de jaser avec eux à n’en plus finir. J’ai envie de bouquiner, d’arpenter la ville, de prendre un café avec des amis, de découvrir une nouvelle pizzeria, une nouvelle paire de lunettes rondes, une nouvelle pièce de théâtre à regarder en personne devant les comédiens. J’ai tellement hâte de donner le GO à ma tête pour rêver. J’ai hâte de refaire pour la énième fois le tour de ma Gaspésie natale. J’ai surtout hâte de remplir ma cuisine de vrai monde, hâte qu’arrivent les enfants avec leurs enfants, leurs amis et tous les habitués de la maison. Soudainement, c’est comme si j’entendais les automobiles mordre la neige et grimper jusqu’à la maison. Comme si j’entendais Nini et Pénélope ouvrir la porte et m’appeler du salon. L’espoir me régénère, et au lieu de brailler, je devrais dire MERCI. – MERCI à ce confinement de m’avoir évité le pire des pires! – MERCI à lui de m’avoir aidé à faire mon deuil du travail au bureau et à prendre ma place de fondatrice et mère du président de l’entreprise. – MERCI à cette solitude obligatoire qui, veut veut pas, amollit ma carapace, ouvre mon cœur et avive mes émotions. Je constate que je n’ai plus de bouclier et c’est tant mieux. – MERCI au confinement qui m’a appris à être davantage à l’écoute de mon corps, de mon cœur et de ma bourdonnante tête. J’apprends ainsi à réagir à la douleur occasionnée par la fatigue. J’apprends à me reposer, à prendre soin de moi et à être plus attentive aux petits bobos sur la charpente. Je fais des petites crises ici et là, mais j’ai amplement le temps d’apprendre à calmer ma tête en essayant de méditer, en lisant des textes inspirants et en écoutant de la belle musique. – MERCI de toute cette abondance de temps paisible que ce confinement me procure, sans travail, sans déplacement d’affaires, sans sorties inutiles, sans consommation à outrance, sans vaines distractions et sans futiles placotages. Étant moins étourdie par le bruit du monde, j’apprends mieux à discerner le bon du moins bon. – MERCI au confinement de m’avoir fait apprécier encore davantage la nourriture de chaque jour. Comme c’est mon métier, j’ai eu amplement le temps de réfléchir à ma diète quotidienne et à de meilleures façons de bien m’alimenter. J’ai aussi eu beaucoup de plaisir à revisiter mes nombreux livres de cuisine et à essayer plusieurs recettes qui me font encore saliver. Et je n’ai pas pris une seule livre depuis le début du mois de mars dernier. – MERCI à cette éprouvante pandémie qui nous apprend, veut veut pas, que l’essentiel dans notre vie est absolument incertain; que nous devons nous familiariser avec l’imprévu, et avec l’inconnu. – MERCI au confinement qui est à la source de cette correspondance. Avec une intention grosse comme le ciel de demeurer proche de nos clients, nous avons pensé vous écrire une lettre hebdomadaire pour que nos cœurs puissent garder contact; pour partager avec vous nos recettes et pour vous raconter plusieurs des histoires fondatrices de notre parcours. Et qui d’autres qu’une fondatrice en personne pour tenir la plume? – ET FINALEMENT UN IMMENSE MERCI à vous, chers lecteurs, qui m’accompagnez tout au long de ces écrits. Vos précieux commentaires me font chaud au cœur et m’encouragent à continuer. Grâce à vous, un à un, les souvenirs émergent du passé et j’essaie de les faire revivre sur la page. Ces heureuses réminiscences me font beaucoup de bien. Chaque lettre me donne l’impression d’être encore la même qu’à mes débuts, disponible et heureuse de faire plaisir à mes clients.       ❤️     Cora

Je me suis réveillée ce matin avec l’impression de tenir dans mes bras un immense bouquet d’historiettes à raconter. Comme un cadeau reçu d’un ange bienveillant qui savait qu’hier après-midi, je me morfondais à l’idée que le puits de ma mémoire puisse s’assécher. Et pourtant ce matin, de nouveaux souvenirs dansent sur ma table de cuisine. Ils ricanent et se taquinent les uns les autres pour savoir lequel entrera dans le texte le premier. Et, sans crier gare, un magnifique canard blanc plonge dans ma page. M’apparaît alors une précieuse histoire qui allait nous enseigner que « tout ce qu’on donne nous revient au centuple ». À nos débuts, dans le premier petit boui-boui, plusieurs clientes s’étaient attachées à moi. Elles venaient déjeuner le matin et sachant que mon service s’achevait vers 16 h, elles revenaient en fin d’après-midi pour un thé, une pointe de gâteau et un brin de jasette avec la patronne. Elles avaient besoin de parler, de se confier. Et moi, j’avais grand besoin de faire partie du vrai monde, besoin d’avoir des copines, des complices et des oreilles prêtes à entendre ma prochaine recette de persévérance. Nico était l’une d’entre elles. Instruite et curieuse, elle avait toujours une histoire abracadabrante à raconter; « des pages de vie » qu’elle les appelait. Comme celle de son ex qui, au retour d’un safari africain, l’avait expulsée de leur résidence cossue pour y introduire une jeune entomologiste qu’il avait rencontrée lorsqu’elle faisait l’inventaire d’insectes nuisibles en Afrique du Sud. Issue d’une famille très aisée, Nico avait dilapidé son héritage à essayer de reprendre son chez-soi adoré. Elle a tout perdu, y compris le château, le standing, les amis riches et ses propres enfants qui, selon ses dires, préférèrent l’opulence du père au chagrin de leur mère. Heureusement qu’avec son immense culture, elle dénicha un travail de bibliothécaire. Elle y travaillait depuis huit ans lorsque je l’ai rencontrée. Je me souviendrai toujours de sa triste histoire parce que, quelques jours après la naissance de mon premier petit-fils, Nico m’a apporté un magnifique canard blanc de porcelaine lui ayant servi de jarre à biscuits dans l’opulente cuisine de son ancienne vie. À ses dires, c’était « l’un des rares objets précieux récupérés après la chicane juridique ». Tout blanc avec un long cou et le bec peinturé du même jaune que mon soleil, le canard était quasiment aussi gros qu’un vrai à maturité. Lorsque j’ai serré dans mes bras ce magnifique oiseau sauvé des eaux, il devint presque immédiatement l’inspiration de la Fondation Cora. Parce que deux jours plus tôt, en voyant naître mon premier petit-fils, une nouvelle inquiétude avait serré ma gorge. Nous qui avions si peu de moyens, comment arriverions-nous à assurer à cet enfant un avenir confortable? C’est en tirant le cou du canard pour l’ouvrir que j’ai trouvé la solution. Parce que l’enfant pesait six livres à sa naissance, j’allais à partir de ce jour même, mettre 6 $ de ma poche dans le ventre du canard. J’ai donc installé l’oiseau domestiqué sur une tablette derrière la caisse et, à chaque fermeture, j’y enfonçais l’argent avec fierté. Cela a duré trois ans jusqu’à l’ouverture du deuxième resto où j’ai décidé que nous allions maintenant mettre dans le canard 6 $ par jour par restaurant. Puis, obligée de tenir la comptabilité du canard, ma fille décida que nous allions juste additionner tous les montants dans un agenda. Puis, à l’ouverture du troisième resto, ce fut 18 $ par jour dans l’agenda, jusqu’à ce que nous ayons besoin de gratter tous nos fonds de tiroirs pour acheter un Delicatessen en décrépitude et le convertir en restaurant de déjeuners. Comme nous manquions d’argent, nous avons décidé d’emprunter celui du canard pour l’investir dans ce quatrième restaurant d’une chaîne qui, dix ans plus tard, aura déjà 80 établissements. Nous ne connaissions pas l’avenir en 1991, mais il devenait évident que la famille pourrait s’occuper de son rejeton sans difficulté. Nous avons donc cessé d’accumuler les 6 $ par jour par restaurant et avons décidé que l’argent déjà accumulé dans le canard deviendrait, au moment opportun, le premier montant donné à la Fondation Cora. Depuis ce jour, des centaines d’occasions se sont présentées pour aider des enfants ayant des besoins beaucoup plus pressants que les nôtres à cette époque. Pendant dix ans, par nous-mêmes et avec l’aide de nos franchisés, nous avons amassé pour les enfants tous les profits d’un grand tournoi de golf annuel très prisé par tous nos fournisseurs, collègues et partenaires de l’entreprise. Puis ce fut des soupers-bénéfice chaque année auxquels se sont ajoutés mes cachets de conférencière et les droits d’auteur de mes livres. À mesure que notre réseau grandissait et que les besoins des enfants décuplaient, nous avons pris la décision de concentrer toutes nos distributions d’argent à l’unique grande œuvre du Club des petits déjeuners. Un organisme entièrement dédié à offrir des petits déjeuners aux enfants fréquentant des écoles de quartiers défavorisés à travers le Canada. Depuis quelques années, en très étroite collaboration avec chacun de nos franchisés, nous avons aussi trouvé un moyen très efficace d’amasser des fonds pour le Club. Chaque client de chacun de nos restaurants a maintenant la chance de contribuer à nourrir des enfants qui, très malheureusement, arrivent à l’école le ventre vide. Chaque fois qu’une personne choisit le Déjeuner du Club, un délicieux déjeuner de la catégorie « sucré-salé » très bien identifié dans la page des plats d’œufs de notre grand menu, 50 sous sont remis au Club des petits déjeuners. C’est notre façon à nous d’aider les enfants nécessiteux à réaliser leur plein potentiel, un petit déjeuner à la fois. Chaque jour, le Club des petits déjeuners permet de servir plus de 257 000 déjeuners nutritifs dans 1 880 écoles au Canada et offre ainsi une chance égale d’apprendre à de très nombreux enfants. Nous avons tous besoin les uns des autres et c’est essentiel de donner, de faire notre part dans la mesure où nous le pouvons. J’ai jadis eu besoin de Nico pour me témoigner un peu de chaleur humaine et elle a eu besoin de moi pour entendre son chagrin. Elle m’a donné un magnifique cadeau qui, à son tour, m’a inspirée à aider le plus d’enfants possible.       ❤️    Cora Psst : Très chers lecteurs, je suis un peu biaisée, mais je crois fermement que chaque fois que vous vous joindrez à nous pour appuyer la cause du Club des petits déjeuners du Canada, donner n’aura jamais été aussi délicieusement agréable. En choisissant NOTRE DÉJEUNER POUR LE CLUB vous recevrez dans une grande assiette deux œufs cuits à votre goût, quatre belles tranches de bacon croustillant, des patates rôties juste à point ainsi qu’une délicieuse grosse tranche de pain brioché trempée dans notre savoureux mélange à pain doré et, une fois cuite, nappée de caramel salé et d’une petite montagne de tranches de bananes bien fraîches. C’est à vous lécher les doigts tellement c’est bon!

Trente-trois ans déjà et pourtant je me souviens, comme si c’était hier, de l’effervescence que suscita ma promesse déraisonnable d’installer pour Noël quatre grands sapins verts de six pieds chacun dans notre premier petit resto endimanché pour l’occasion. J’avais eu l’idée en découpant la pâte brune des petits sapins à la mélasse que j’allais servir comme dessert pour accueillir le premier décembre en 1987. Ça faisait déjà cinq gros mois que le resto était ouvert et à mesure que la clientèle affluait, notre audace grossissait. — Boss, t’es encore tombée sur la tête en clouant tes pancartes! s’exclama Platon, notre nouveau plongeur antillais? — Fais-nous plutôt une bûche en gâteau comme on en voit partout dans les vitrines des magasins, ajouta-t-il en insistant pour nous dire à quel point il raffolait des pâtisseries. Et moi de lui promettre un gâteau aux carottes juste pour lui, pour emporter à la maison. Évidemment à la condition qu’il puisse, un soir après la fermeture, m’aider à installer ma gigantesque surprise. — Marché conclu, madame la boss. À quatre pattes sur le plancher du salon de l’appartement, je taille dans une grande pièce de tissu vert flamboyant, quatre immenses sapins matelassés que nous installerons, le moment venu, dans les quatre fenêtres latérales du boui-boui. Sur les sapins, je couds à la main, chaque soir des semaines précédant Noël, des cercles de feutre multicolores, des guirlandes de rubans disparates, des flocons de ouate blanche, des petites étoiles façonnées dans du satin bleu, des gros boutons argentés, de véritables petites cannes en bonbons et les huit petits oiseaux de coton à plumes roses qu’une vieille cliente m’avait apportés un jour « au cas où ça pourrait servir à quelque chose dans le restaurant ». Les sapins sont plantés quelques jours avant Noël, à la hauteur du cadre de chaque fenêtre, juste à la portée des petites mains d’enfants ébahis qui ont le droit d’y toucher à la condition d’attendre le lendemain de Noël pour détacher les petites cannes bariolées rouge et blanc. Sur le faîte de chaque arbre, une grosse étoile en brocart jaune scintillant est confortablement assise, comme si elle se reposait d’y avoir elle-même grimpé. C’est pourtant notre brave Platon qui grimpa sur une chaise, elle-même posée sur une table, pour s’assurer de bien accrocher chaque étoile au sommet de chaque arbre. Parmi tous ceux qui croquaient nos petits sapins à la mélasse, personne n’avait osé croire aux promesses de la cuisinière audacieuse. Et la surprise fut extravagante dans le déploiement de ses exclamations. Si bien que l’émerveillement devant les quatre grands sapins s’exprima quasi chaque jour de façon différente jusqu’au printemps. Cette forêt multicolore s’avéra aussi un magnifique cadeau pour moi puisqu’elle allait demeurer en permanence, épinglée dans ma tête. Chaque fois que je la ramènerai devant mes yeux, je serai éblouie du pouvoir extraordinaire de l’imagination créative. Cette année, en 2020, nous avons tous besoin de sortir notre forêt imaginaire de l’oubli. Pour être capable d’entendre les rires de nos proches, capable de ressentir leurs câlins et de goûter à leurs gâteries. Restreints dans nos épanchements, utilisons notre imagination créative, chacun et chacune à notre façon, pour agrémenter le temps des Fêtes. Malgré le travail et tout le tralala du temps des Fêtes, ça fait presque cinquante ans que je prépare un réveillon de Noël pour mes enfants, leurs rejetons, leurs amis proches et quelques personnes esseulées. Je peux donc facilement m’imaginer que cette année, au lieu de dresser deux tables de 14 personnes dans ma grande cuisine, je vais plutôt passer tout le mois de décembre à jouer à la mère Noël qui cuisinera tout ce qu’ils adorent et au père Noël qui ira livrer à leurs portes les précieuses spécialités du temps des Fêtes. C’est tout décidé en l’écrivant. Je ferai d’abord au moins une dizaine de grosses tourtières au porc et veau agrémentées de petits dés de pommes de terre et d’épices de saison. Ensuite une immense casserole de ragoût de boulettes. De délicieuses pattes de cochon braisées, des quartiers de dinde cuits au four, de la purée de patates, de la purée carottes-navets et un sublime gratin de patates douces dont les enfants raffolent. J’ajouterai aussi des cretons, mes délicieuses fèves au lard et mon célèbre jambon pour le déjeuner du lendemain. Puis, pour chacun, un échantillonnage de mes confitures maison et, si j’ai le temps, un gros pot du meilleur caramel au monde. J’emballerai toutes les denrées avec amour et papier transparent rouge Noël. Et je serai aussi heureuse que si tout le monde avait été avec moi dans la cuisine. Vers le 22 ou 23 décembre, habillée chaudement avec une tuque de père Noël sur la tête et un masque au besoin, j’irai faire mes livraisons en écoutant de la musique de Noël dans ma Mini Cooper.                ❤️             Cora Psst : Il n’est jamais trop tard pour adopter de nouveaux comportements. Jamais trop tard pour découvrir une vertu décisive comme la résilience, cette capacité à s’adapter à de nouvelles situations. Ni trop tard pour envisager plusieurs scénarios et ne pas s’enfermer dans une seule histoire. Résilients, les crises passeront et nous resterons debout.